Se como haveis tardado, desenganos,
Vindes hoje de novo apercebidos;
A troco de vos ver tão prevenidos,
Dou-vos por bem tardados tantos anos.
Tardastes; e entretanto estes tiranos
Casos d'amor roubaram-me os sentidos;
Se alcançá-los quereis, bem que são idos,
Buscai-os pelo rastro dos meus danos.
Oh segui-os, prendei-os; porque logo
Teme que foge, quem procura, alcança,
Pois é peso o temor, o gosto é vento.
E, para quando os alcanceis, vos rogo,
Não que façais me tornem a esperança,
Mas que sequer me deixem o escarmento.
Diz-me o pó que sou pó, e a crer me incita
Que é vento quanto neste pó se encerra;
Diz-me outro vento que esse pó vil erra...
Qual destes a verdade solicita?
Pois, se mente este pó, que foi do mundo?
Que é do gosto? Que é do ócio? Que é da idade?
Que é do vigor constante e amor jocundo?
Que é da velhice? Que é da mocidade?
Tragou-me a vida inteira o mar profundo!
Ora quem diz: - "sou pó" - falou verdade.
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