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EL CARNAVAL
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De un ataque al corazón murió anoche un payaso, lo más divertido del caso es que cuando su cuerpo se hallaba inerte, la gente aplaudía e insistía que repitiese la muerte. Es el payaso en esta vida, que Dios destinó a sufrir porque tiene que hacer reir aunque tenga el alma herida. No pidais que me ría porque de mi risa me espanto he reído tanto, y tanta carcajada de dolor que en este mundo traidor se aprende a reir con llanto. Querido público presente sólo un aplauso pido para guardarlo en el pecho y como un payaso agradecido.
(José Maturana)
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UNA TARDE
Tenía
tantas heridas que
una más no me importaba eso
pensé aquella tarde fue
después que me di cuenta que
sólo esa no sanaba. Aquella
tarde de otoño quedó
impresa en mi alma, !cuántas
quimeras doradas se
marcharon con mis sueños! !Y
cuántas cosas bonitas murieron
dentro de mí! y
aunque me quise reir de
mi disfraz de payaso de
mis ilusiones vanas medio
corazón reía y el otro medio lloraba.
(El Chino)
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Las horas del payaso
Las
horas del payaso pasan dolientes a
la espera del acto que lo hará gracioso, se
pinta el rostro con pintura indeleble no
vaya a ser cosa que lágrimas viejas revelen
al mundo su llanto y su pesar.
Las
horas del payaso pasan dolientes en
su trailer repleto de trajes de risa, de
colores vivos, de sedas brillantes, de
tristezas tan grandes como su sonrisa roja pintada
con la sangre de un agrio recuerdo.
Las
horas del payaso pasan dolientes mirando
al espejo lo que queda después de
pasar las tinturas por sobre las arrugas, las
naturales cicatrices de una vida ponsoñoza, las
caídas y rodadas de otro circo.
Las
horas del payaso pasan dolientes pues
hará reír habiendo llorado una
pena de amor, tan vieja y tan nueva que
las lágrimas arrastran aún lo indeleble y
dibujan un río escarlata en su rostro.
Las
horas del payaso pasan dolientes pues
el río está llegando al corazón y
cuando allí llegue será el fin último, la
muerte esperada, la que provocará risas en
las gentes sentadas en las butacas.
Las
horas del payaso pasan dolientes, el
payaso apunta la pistola a su cuerpo y
dispara, el cartel “bang” cuelga del arma, el
payaso ha caído, las risas estallan y
detrás de su pintura el payaso llora la
realidad que lo inunda, no ha sido un disparo, era sólo su acto, ha de levantarse y continuar.
(JERICÓ)
Colombina
En el tumulto de los húsares de Momo,
encandilado por las luces de otro barrio,
aquel murguista saludando con su gorro,
se despedía, como siempre, del tablado.
Entre la nube de pintados chiquilines,
vió la sonrisa que enviaba una princesa,
entre los rostros de mezclados colorines,
dudó si era para él la gentileza.
Y por si acaso dedicó una reverencia
a la muchacha que en la noche se quedaba.
En el momento de partir la bañadera,
volando un beso se posaba en su ventana.
Y paso a paso la ansiedad lo malhería,
quedaba poco del nocturno itinerario,
uno tras otro los cuplés se sucedían,
se retiraban del último escenario.
Tiró el disfraz en el respaldo del asiento,
borró los restos de pintura con su mano.
Volando un 'tacho' lo llevaba contra el viento,
la vio justito a la salida del tablado.
-'¿Cómo te va?', dijo el murguista a la muchacha
que lo cortó con su mirada indiferente,
le dijo: -'bien', y lo dejó como si nada.
Nuevamente la princesa se perdía entre la gente.
Que no se apague nunca el eco de los bombos,
que no se lleven los muñecos del tablado.
Quiero vivir en el reinado de dios Momo,
quiero ser húsar de su ejército endiablado.
Que no se apaguen las bombitas amarillas,
que no se vayan nunca más las retiradas.
Quiero cantarle una canción a Colombina,
quiero llevarme su sonrisa dibujada
(Jaime Roos)
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Amor
Profundo
Amor
profundo poco
hay en el mundo que
me haga así vibrar. En
mi alegría se
esconde siempre un lagrimón, sé
que todo termina
Herido
estoy de
la que no me curo, así
pasan y me parte la boca cuando canto. En
este tiempo, en
este tiempo de antifaz, así
cambien las modas tuquero
ahí estás. Siempre
cantando y
siempre fiel a tu verdad, voz
de la misma calle el barrio vive en ti
(MURGA:
La Gran Siete)
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Reir
Llorando
(Juan de Dios Peza)
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Títere, su alma. Muñeco pintado a mano en la mecedora de madera. Viento que empuja suavemente las cortinas blancas traslucidas. Las cortinas acarician lentamente el rostro del payaso. Luz de un día soleado que alumbra la mirada tiesa del arlequín. Títere, su alma. Aquel punto diminuto en el espacio calmo donde existe la mirada de esos ojos absortos. Espera eterna. Inactividad. Inmutabilidad. Pero adentro; no solo alpiste... Títere, su alma. El pasado, el recuerdo... Un grito en la quietud de ese cálida inexistencia., -Ahhhh! mi pasado. -Ahhhh! mi vida. -Ahhhh! donde está mi dueño. De pronto el viento quita la quietud. Hojas de papel sobre el escritorio golpetean entre ellas como aplaudiendo la historia que contienen. Se hace eco en el aire un pasado que el títere guarda en sus entrañas. El recuerdo de su acto, el recuerdo de aquellos días de luces, música, gente y mas, mucho mas. Sin mover ni su alma, ni su cuerpo el viejo muñeco aguarda, paciente, que algo suceda. Títere, su alma. El viento, nuevamente testigo, nuevamente protagonista lleva las hojas a volar dejándolas caer detrás de la cama y sobre el pecho de quien yace. El muñeco siente la savia de su madera congelarse pues sabe que su fuerza desapareció ahí aquel día. Títere, su alma. Necesitó correr hasta esa cama, deseó saltar sobre el colchón prolijamente vestido. Pero..., solamente estático,inmóvil. Hasta el viento salió de la habitación para nunca mas volver por la pena que el lugar emanaba. Títere, su alma. Hombre su sueño. El tiempo pasaba sin pasar. Hombre su sueño. Hombre su sueño.
(Pablo Triste)
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