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LA MUERTE
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En cierta mañana de octubre de 192., casi al mediodía, seis hombres nos internábamos en el Cementerio del Oeste, llevando a pulso un ataúd de modesta factura (cuatro tablitas frágiles) cuya levedad era tanta, que nos parecía llevar en su interior, no la vencida carne de un hombre muerto, sino la materia sutil de un poema concluido.
(Leopoldo Marechal, de ADAN BUENOSAYRES)
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Como tu cuerpo inerte caía en mis brazos, la lluvia desvencijaba lo poco que quedaba del galpón. Recién muerto, tu rostro de piedra caliza mirábame. No atiné, como en las películas, a cerrarte los ojos. Es lo que más me gustó de vos. Y de tu cuerpo. Tus ojos verídicos. La única verdad que pude tener de vos, maldita mentirosa. Entonces, ahí estaban, azules, vidriosos, secos. Mirándome. Y, como siempre, diciendo la verdad. Ojos de muerta. La mirada fija. La pupila quieta. Los parpados clavados. Totalmente muertos. Como tu corazón de hielo. Como tu pelo teñido. Como tus tetas de otro.
(JERICÓ)
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¡El
suicidio!, obra magna si la hay. El de Werther o Van Gogh, el de
Nerval o Wilms Montt. Mas,
no el de Cleantes o Zenón, no el de Séneca o Catón. Suicidarse por no alcanzar la virtud: ¡qué falta de buen gusto! Una puta y un buen vaso de vino...cuántas muertes le hubieran evitado al estoicismo...
(MANDINGA)
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La
mágica muerte llamó a mi puerta cargando
una bolsa en su espalda huesuda de
donde provienen gritos terribles de
alguien que ha muerto y espera morir. Y
con su canto ronco la dama habló: -
Dame comida, el hambre me agobia, no
quiero manjar, no quiero a tu niño, dejadlo
dormir, la noche está calma. Tampoco
tu mujer que alegre canta canciones
de cuna junto al pequeño. Y
tampoco a tu hermano, joven y apuesto pues
de él comeré en tiempos futuros. -
¿No quieres manjar? ¿Qué es lo que quieres? -
Ya te dije, hombrecito, no quiero manjar, quiero
comer lo que tengas para darme. -
Tengo a mi niño durmiendo en su alcoba, tengo
a mi hermano, joven y apuesto, a
mi mujer que es la vida en esta, mi casa, a
mí, que soy esto, si me quieres llevar y
a mi madre la tengo, enferma de pena, llorando
en su cama de tanto pesar, su
esposo, mi padre, se ha ido a tu mundo y
ella no quiere sin él caminar. -
Pues él me ha mandado, tu padre, su esposo, pues
él, sin ella, no quiere morir, lo
tengo en la bolsa, llorando por ella, gritando
su nombre, penando de amar. -
Es cierto, lo escucho, déjame decirte que
ella está arriba, le iré a preguntar. Subí
los peldaños, llegué hasta su puerta, la
abrí y sin duda caminé hasta ella. -
Madre, te buscan, la dama ha llegado, te
quiere llevar con ella al portal, te
espera tu esposo llorando de pena, te
espera tu muerte, hoy eres su pan -
Madre, te buscan, la dama ha llegado, madre…
contesta… dime que no… La
alcé en mis brazos, bajé los peldaños, llegué
hasta la dama y el cuerpo le di, la
tomó suavemente, cual niño dormido y
el llanto en la bolsa dejó de sonar. Se
fue caminando la dama, tranquila, su
hambre y mi madre se fueron con ella, me
senté en la mesa, tomé la botella, solté
una gran risa… y brindé por los tres: mi madre, mi padre y la muerte.
(JERICÓ)
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Boda negra
Oye la historia que contóme un día el viejo enterrador de la comarca: era un amante a quien por suerte impía su dulce bien le arrebató la parca.
Todas las noches iba al cementerio a visitar la tumba de la hermosa; la gente murmuraba con misterio: es un muerto escapado de la fosa.
En una horrenda noche hizo pedazos el mármol de la tumba abandonada, cavó la tierra... y se llevó en los brazos el rígido esqueleto de la amada.
Y allá en la oscura habitación sombría, de un cirio fúnebre a la llama incierta, dejó a su lado la osamenta fría y celebró sus bodas con la muerta.
Ató con cintas los desnudos huesos, el yerto cráneo coronó de flores, la horrible boca le cubrió de besos y le contó sonriendo sus amores.
Llevó a la novia al tálamo mullido, se acostó junto a ella enamorado, y para siempre se quedó dormido al esqueleto rígido abrazado.
(Julio Flórez) |
¡Anciano!,
preso de tu existencia,
Adornado
de baratas coqueterías,
Ocultando
tus miserias que se pudren en tu ser,
¡Anciano
preso!,
¿tu
pena?, ¿preguntas cuál fue tu pena?
Pues
has vivido, anciano, más de lo debido,
Has
sido encarcelado en un maravilloso asilo,
¡Anciano
miserable!,
La
muerte ronda por tu cuerpo,
Ella
libraría a tus herederos
Del
tedioso trabajo de visitarte: domingos y feriados,
Espantosa
rutina de asquerosos traidores,
¡Sepultado,
anciano!, sepultado les serías más grato,
¡Anciano
envidioso!,
Que
envidias a aquel viejo andrajoso,
Que
por no tener a nadie que lo ame,
Hoy
anda libre por el mundo,
Su
celda es el frío y el hambre;
Sin
embargo, anciano,
Una
misma miseria los cobija a los dos:
La
maldita tristeza, anciano, que corona vuestros días,
Al
menos, anciano,
Estás
ante el último tramo del espanto;
¡El
no ser, anciano!, tal vez el no ser te abrace
Y te libre de esta maldita pesadilla.
(MANDINGA)
A
Mário de Sá-Carneiro
Nació
cuando comenzaba
La
última década del siglo pasado,
Armado
como ninguno
Para
la inadaptación al mundo,
Sintió
su alma partida
Sin
lograr reunirla,
Persiguió
la Belleza
Y
sólo consiguió soñar,
Se
suicidó a los veintiséis años
Cuando
la desesperación
Le
comió el corazón
La
infame Portugal
Lo
dejó huir
Y
jamás lo reconoció,
Su
alma extasiada de dolor
Lo
obligó a partir tan pronto,
¡Mário!,
tu nombre se ha hecho inmortal,
Tu
tristeza..., quieran los dioses que haya expirado.
(MANDINGA)
Deshielo
Nunca mayor quietud se vio en la muerte;
ni frío más glacial que el de esta mano
que tú alargaste al espirar, en vano
y que cayó en las sábanas, inerte.
¡Ah... yo no estaba allí! Mi aciaga suerte
no quiso que en el trance soberano,
cuando tú entrabas en el hondo arcano,
yo pudiera estrecharte... y retenerte.
Al llegar, me atrajeron tus despojos;
cogí esa mano espiritual y breve
y la junté a mis labios y a mis ojos...
Y en ella, al ver mi llanto que corría,
pensé que aquella mano hecha de nieve
en mi boca al calor... se derretía.
(Julio Flórez)