¡Oh, vida inútil, vida triste,
que no sabemos en qué emplear
nos cansa todo lo que existe
por conocido y por vulgar!

Nuestro mal no tiene remedio
y por siempre hemos de sufrir
la cruel mordedura del tedio
y la ignominia de vivir

¡Frívolos labios de mujeres
nos brindan su hechizo fatal!
¡Infeliz del que oyó en Citeres
la voz del Pecado Mortal!

LO TARDIO

Madre: la vida enferma y triste que me has dado
no vale los dolores que ha costado
no vale tu sufrir intenso, madre mía,
ese brote de llanto y de melancolía
¡Ay ¿Por qué no expiró el fruto de tu amor
así como agonizan tantos frutos en flor?

¿Por qué, cuando soñaba mis sueños infantiles
en la cuna, a la sombra de las gasas sutiles,
de un ángulo del cuarto no salió una serpiente
que al ceñir sus anillos a mi cuello inocente
con la flexible gracia de una mujer querida,
me hubiera libertado del horror de la vida?

¡Más valiera no será este vivir de llanto,
a este amasar con lágrimas el pan de nuestro canto,
el lento laborar del dolor exquisito
del alma ebria de luz y enferma de infinito.

Si tenés algún poema de este tipo, enviamelo.

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