| Donde
la noche y los sueños se confunden
(Por Victor Sequeira) |
|
|||
|
Aproximación a la poesía de la mujer escandinava No
existe nada más que la perfecta instancia de su cuerpo. Ella
emerge del silencio que precede a cada una de las palabras. La
noche tiene la forma de los sueños, y estos el color de una delicada
mujer que hace temblar los atentados próximos. Ella
es el rebote de la luz fotografiando un sonámbulo en caída libre. Mi
poesía sólo es una suave forma de intentar sus ojos. La
mujer escandinava es el sitio
preciso en donde la noche y los sueños se confunden. Cuando
ella despierta Suecia se completa. Ella,
que duerme a mi lado, conoce mejor que nadie la arquitectura de mis sueños
posibles.
Victor
Sequeira (otoño
2002)
Álgebra de un sueño lateral Cualquier sueño puede girar alrededor de su centro, es por eso que a las 2:15 de la mañana ocurrieron ciertas cosas. En lo sucesivo trataré de transcribir fielmente ese delicado sueño que abarcó tres noches: Las palomas regresaron arrastrando la noche. Tramitar el sueño no me costó mucho, pues había pasado el día tratando de resolver la ecuación de los horizontes visibles, creo que había leído hasta bien entrada la noche. Ya inmerso en el sueño pensé en la altura como en una mujer sentada en los brazos de un fotógrafo enfermo. Sentí frutillas en mi paladar, vi los pensamientos que se gestaban en una sala de espera y una estación de trenes fusionados en la más hermosa complejidad poligonal. Sentí que se alejaba un tren con sus asientos vacíos como las cajitas musicales. Sentí caer infinitamente Sentí el volumen de la noche Repentinamente me hallé en una boletería en donde cambiaban pasas de uvas por largas cabelleras de mujeres rubias que fueron sin lugar a dudas excelentes trapecistas. La televisión por cable había llegado a las casas de los martilleros públicos mostrando sus vestidos alcalinos tan elocuentes como las pesadillas de los guardabarreras. Alguien gritó al pasar que los saunas se habían poblado de exquisitos pasteles de limón con chocolate. Las noches, según pude ver, tenían mucho de guirnaldas flameando en los ojos de los autobuses, un poco de alquitrán en los sombreros de las cosechas y mucho pero mucho de los sueños de los boxeadores. Sentí inesperadamente que yo era parte de los sueños de los boxeadores, que yo moldeaba sus sueños conforme a los límites de los montes que corren siempre hacia el alba. Las tardes sólo ocurrían si una mujer se dejaba besar a eso de las 9 de la noche, entonces la suave sombra invadía pacientemente las casas hasta que los crucigramas señalaban su reinado a la hora en que los diplomáticos bailaban felices por las avenidas de dos manos anticipando el curso de los naufragios antárticos. Recuerdo haber gritado dos o tres veces Recuerdo haber dibujado sus ojos Sus ojos de triciclo luminoso proyectándose en sonido stereo Los guardavidas tenían en mi sueño el color de los recuerdos lejanos y cierto aroma a cálculo matemático, se los podía ver en los conciertos de música clásica vendiendo calcomanías azules que decían: “Hay un lugar que tiene la sombra de Dios comiendo”, la gente al verlos los aplaudía como aplauden hoy a las embarazadas en los congresos de psicólogos. De los altoparlantes que adornaban las montañas finales se desprendía una melodía que se parecía al olor de las frutas en las ferias. Las embarazadas formaban una larga fila en las terrazas y se turnaban para hacer equilibrio en un alambre tendido entre dos fabricas de plastilina amarilla; inmensa cantidad de hombres solían reunirse para ver el hermoso espectáculo (más hermoso que una recepcionista segundos antes de levantar el teléfono), los individuos reunidos intercambiaban autopartes y dibujaban en sus cuadernos las variaciones del sexo de las equilibristas que se precipitaban hacia sus pañuelos de mano. Creo que durante la primer noche que duró el sueño pude entrar a un cine en donde los acomodadores portaban grandes linternas de colores y siempre daban la hora exacta a quienes sufrían de insomnio izquierdo, éstos individuos eran de sueños desparejos y su ánimo variaba según la ocupación de la sala. Si había muchos lugares libres al fondo de la sala ellos eran intermitentes y luminosos, si había más mujeres que hombres eran sarcásticos y excesivamente celestes, pero si había un extranjero en la sala actuaban como aviadores y sus manos se iluminaban abarcando una infinita gama de colores luminosos que al mirarlos traían infinitos recuerdos. Los abogados iluminaban las oscuras calles con sus ojos abiertos, mientras que por la mañana abrían sus manos en señal de oportuna inocencia. Ellos pasaban los días jueves soñando con liebres color violeta y se sentaban dormidos en los techos de las casas para ver como sucedía la tarde. Solían vagar por los trenes ejecutando acrobacias ante los ojos blandos de los enamorados. Sus hijos lloraban sin poder tramitar el sueño. Blancos desiertos para cocer panes bajo la mirada de las vírgenes eléctricas que se parecen demasiado a la nubosidad variable. En estos momento recuerdo haber tenido la sensación de despertar, ahora creo que sólo fue parte del sueño. Hablé con una mujer que esperaba el ladrido azul de los perros para amueblar su casa, me dijo que pasaba las noches regando plantas y construyendo autopistas para que su novio se parezca un poco a los baños públicos. Ella corría a sus amantes siempre hacia el porvenir del árbol más cercano y deliraba en alta fiebre como hoy deliran las empleadas domésticas a eso de las 5 de la tarde. Su fiebre le otorgaba gran habilidad para resolver ejercicios de álgebra en estado de hipnosis. Sentí que en mi mente caminaban vendedores ambulantes proyectando películas en sus ojos los días martes después de que los mudos cantaban en las catedrales tan plateadas y alegres como los aviones que vienen cayendo. Estos hombres eran altos como los suspiros de los presos amotinados y se agrupaban en las veredas de mis neuronas formando relojes de agua giratoria. Fomentaban ellos la construcción de altas montañas color acuario en silencio sobre las promesas tristes y silenciosas como una procesión de mimos el día en que se apagó el mundo visible. Todo el sueño tenía un fondo débilmente claro que se asemejaba al color violeta de los trenes eléctricos que nunca duermen. Soñé que los sueños de los maquinistas formaban una gran ola que se parecía mucho a los restaurantes los días en que la orientación de los ojos de los turistas, tan entusiastas y evidentes como los atletas, hacen que los ciegos se confundan con la noche. Hacia el final de la segunda noche de mi sueño los ciegos tenían una mirada que se parecía mucho a los días feriados, a las horas extras y a la luz de los patios. Ellos bostezaban anunciando la aurora y ella les confería un matiz intensamente desolado para que los anuncios de los periódicos fueran delicadamente fabulosos. Era de absoluta necesidad encender las motocicletas a las 3:35 de la madrugada para iluminar las rutas de los hombres que se suicidaban caminando ante la mirada de los farmacéuticos que tanto se parecen a los gritos de los hospitales. Oí que las motos se apagaron después del primer terremoto que entró a las oficinas a través de la mirada de los carteros que de chicos soñaron ser plegables y un tanto sísmicos. Aquí comienza el tramo de mi sueño en el que fui lúcido de mil maneras diferentes, pensé en la sangre gris de los nacidos el primero de agosto y sentí la perdida de ese mundo tan igual al nuestro, el mundo de los sueños. Luego me vi hablando en un fluido dialecto con infinidad de mujeres escandinavas que acariciaban mis cabellos y accedían a que les besara sus ojos tan azules como los lagos de Escocia. Alguien me dijo al oído que los almuerzos ocurrían de tanto en tanto, que sólo era permitido comer bajo la lluvia mientras los cubos de hielo aclaraban el día, me dijo que los almuerzos eran necesariamente tristes y requerían la presencia en cada mesa de un payaso suicida para que narre los increíbles recuerdo de su infancia. A la hora de la sobremesa escuché que las campanadas de las avionetas anunciaban el momento exacto en que los hemisferios podían verse desde las terrazas, quise correr hacia una de las terrazas y en ese momento desperté dulcemente. Devuelta ya mi vigilia y mi alma me senté en la cama y pensé en esas tres noches, pensé en la posibilidad de todavía estar soñando, también en la posibilidad de jamás despertar. Subí a la terraza, pude ver los contornos luminosos de ambos hemisferios evaporarse lentamente ante mis ojos. Los sueños que duran tres
noches tienen la geometría de la mujer escandinava. Sólo sé que las yemas de sus dedos me recuerdan a Dios.
|
||||