He descubierto que vengo de una larga línea de brujos yorubas,
que mi devoción a ultranza por San Martín de Porres
es una sublimación de mi sangre que clama por Changó y Obatalá
y que mi hermana que es devota de la virgen de la Caridad del Cobre
también es una bruja que se esconde detrás de la comida que le ofrece
a la santa en múltiples platos,
y las monedas que le tengo a la Guadalupe es una costumbre de ñáñigos,
pero como me han borrado tal pasado no sé a ciencia cierta
los efectos que tienen en mis genes el olor del incienso
que quemo a diario sin saber por qué
ante la estampita de Santa Rosa de Lima.
Todos los días, a la hora de la sed,
mi amada dice que el futuro
está al alcance de my fingertips
(es cierto, ya lo ven),
la brisa deshoja las rosas
y el filósofo sufre de ver a su hija
perdidamente enamorada
del verdugo favorito de la corte.
(En los aleros del manicomio,
al amparo de una flaca y ojerosa luna,
gatos donjuanes dirimen
amorosos pleitos.)
Yo me finjo el desentendido.
Guardo silencio.
Las cámaras destellan; chisporrotean
fascinadas con mi bufanda de azufre.
La chimenea vuelve a sudar leche.
(Jesús prometió que esta vez no habría huelga.)
Olvidar el deber me sabe
a melocotones en almíbar.
(También eso tiene su destetable prehistoria.)
2
Al borde de una prolongada y ya florecida
ausencia, llora el bípedo implume
Le perturba sobremanera
la promiscua minifalda del avestruz.
Su escote pendenciero.
El lunar en la espalda.
(Este poema de larga y verde cabellera.)
"Ella fue la tierra prometida,
la paz y el vellocino de oro.
En fin, el paraguas de las grandes ocasiones."
3
Todos los días, a la hora de la sed
cada vez que puede (y puede tan poco),
el novio triste de las barritas de chocolate
hace sonar su cuerno de caza.
Más allá del alba y el cansancio
el amor, ese tatuaje con canas,
tiene el vientre preñado de sapos
El amor es una enfermedad del hígado, (p.89).