POESIE E CANZONI DI SINISTRA   Seppellitemi in terra libera - Frances Harper Nel giorno di festa - Barry Feinberg La libertà ragazzi - James Matthews Blowin' in the wind - Dispersa nel vento - Bob Dylan Il sogno del prigioniero - Eugenio Montale Le ceneri di Gramsci - Pier Paolo Pasolini Simbolo di classe - Mari Evans Pilota di Hiroshima - Dan Georgakas US-A - John J. Sharkey Apartheid - (Purtroppo non so l'autore) Il sangue - Ndjoc Ngana In periferia - Louis Simpson   SEPPELLITEMI IN TERRA LIBERA Fatemi una tomba dove volete, In una bassa pianura o sopra un'alta collina; Fatemela fra le tombe più umili sulla terra, Ma non in una terra dove gli uomini sono schiavi. Non potrei riposare se intorno alla mia tomba Udissi i passi di uno schiavo tremante; La sua ombra sul mio silenzioso sepolcro Lo farebbe diventare un luogo di oscuro terrore. Non potrei riposare se udisi i passi Strascicati di un gruppo di schiavi condotti alla carneficina E il grido selvaggio e disperato di una madre Levarsi nell'aria vibrante come una maledizione. Non potrei dormire se vedessi la frusta Bere il suo sangue  ad ogni orrenda sferzata, E i bimbi di lei strappati al suo petto Come colombe tremanti dal nido dei genitori. Trasalirei e inorridirei se udissi i latrati Dei segugi che afferrano la preda umana E il prigioniero invano implorare Mentre lo legano all'odiosa catena. Se vedessi le fanciulle strappate alle bracia materne, Barattate e vendute per la loro giovane bellezza I miei occhi sfavillerebbero di dolorosa fiamma, Le mie guancie pallide di morte avvamperebbero di vergogna. Vorrei dormire, miei cari amici, dove nessun trionfo potere possa derubare l'uomo del suo più sacro diritto; il mio sonno sarà calmo in una tomba Dove nessuno chiamerà schiavo il suo fratello. Nono chiedo un monumento grande e maestoso, Che arresti lo sguardo dei passanti; Tutto quello che il mio spirito ardentemente implora È "non seppellitemi in terra di schiavi". Frances Harper   NEL GIORNO DI FESTA Mentre i bianchi sui prati nei fine settimana giocano lentamente a bowling, nei giorni feriali accumulano oro, uomini neri la casa lontana le schiene rotte sorprendentemente cantano. Barry Feinberg   LA LIBERTÀ RAGAZZI La libertà ragazzi vi è stata negata troppo a lungo. Riempite i vostri polmoni e gridate di rabbia, fate un passo avanti e occupate il posto che vi spetta. Voi non crescerete bussando alla porta di servizio, per voi non ci sarà più a lungo il viaggio in terza classe, Le scuole separate seduti sul pavimento. I fiumi della nostra terra, le cime delle montagne e le spiagge sono vostre, non vi saranno più negate. Gridate di rabbia, figli della Libertà. James Matthews   BLOWIN' IN THE WIND - DISPERSA NEL VENTO How many roads  must a man walk down before you call him a man? (Quante strade deve percorrere un uomo per chè tu lo chiami così?) How many seas must a white dove sail before she sleeps in the sands? (Quanti mari deve solcare una colomba bianca prima che possa riposare nella sabbia?) Yes, and how many times must the cannon balls fly before they're forever banned? (Già, e quante volte ancora deve sparare un cannone prima che sia proibito per sempre?) The answer, my friend, is blowing in the wind, the answer is blowing in the wind. (La risposta, amico, è dispersa nel vento, la risposta è dispersa nel vento) Yes, and how many years can a mountain exist before it is washed to the sea? (Già, e quanti anni può esistere una montagna prima che sia lavata dal mare?) Yes, and how many years can some people exist, before they're allowed to be free? (Già, e quanti anni deve vivere un uomo prima che gli sia concesso di essere libero?) Yes, and how many times can a man turn his head and pretend that he just doesn't see? (Già, e quante volte può un uomo distogliere lo sguardo e fare finta di non vedere?) The answer, my friend, is blowing in the wind, the answer is blowing in the wind. (La risposta, amico, è dispersa nel vento, la risposta è dispersa nel vento) Yes, and how many times must a man look up before he can see the sky? (Già, e quante volte deve un uomo alzare gli occhi prima di vedere il cielo?) Yes, and how many ears must a man have before he can ear people cry? (Già, e quante orecchie deve avere un uomo per sentire le urla degli altri?) Yes, and how many deas will it take till he knows that too many people have died? (Già, e quante volte deve morire pre capire che troppi uomini sono già morti?) The answer, my friend, is blowing in the wind, the answer is blowing in the wind. (La risposta, amico, è dispersa nel vento, la risposta è dispersa nel vento) Bob Dylan   IL SOGNO DEL PRIGIONIERO Albe e notti qui variano per pochi segni.   Lo zigzag degli storni sui battifredi   nei giorni di battaglia, mie sole ali,   un filo d'aria polare, l'occhio del capoguardia dallo spioncino,  crac di noci schiacciate, un oleoso  sfrigolio dalle cave, girarrosti  veri o supposti - ma la paglia è oro,   la lanterna vinosa è focolare se dormendo mi credo ai tuoi piedi.  La purga dura da sempre, senza un perché.  Dicono che chi abiura e sottoscrive  può salvarsi da questo sterminio d'oche;  che chi obiurga se stesso, ma tradisce e vende carne d'altri, afferra il mestolo  anzi che terminare nel pâté  destinato agl'Iddii pestilenziali.   Tardo di mente, piagato  dal pungente giaciglio mi sono fuso col volo della tarma che la mia suola  sfarina sull'impiantito,  coi kimoni cangianti delle luci  sciorinate all'aurora dai torrioni,  ho annusato nel vento il bruciaticcio dei buccellati dai forni,  mi son guardato attorno, ho suscitato  iridi su orizzonti di ragnateli  e petali sui tralicci delle inferriate,  mi sono alzato, sono ricaduto nel fondo dove il secolo è il minuto -  e i colpi si ripetono ed i passi,  e ancora ignoro se sarò al festino  farcitore o farcito. L'attesa è lunga, il mio sogno di te non è finito. Eugenio Montale   LE CENERI DI GRAMSCI Non è di maggio questa impura aria che il buio giardino straniero fa ancora più buio, o l'abbaglia con cieche schiarite... questo cielo di bave sopra gli attici giallini che in semicerchi immensi fanno velo alle curve del Tevere, ai turchini monti del Lazio... Spande una mortale pace, disamorata come i nostri destini, tra le vecchie muraglie l'autunnale maggio. In esso c'è il grigiore del mondo, la fine del decennio in cui ci appare tra le macreie finito il profondo e ingenuo sforzo di rifare la vita; il silenzio fradicio e infecondo... Tu vane,  in quel maggio in cui l'errore era ancora vita, in quel maggio italiano che alla vita aggiungeva almeno ardore, quanto meno sventato e impuramente sano dei nostri padri - non padre, ma umile fratello - già con la tua magra mano delineavi l'ideale che illumina ( ma non per noi: tu morto, e noi morti ugualmente, con te, nell'umido giardino) questo silenzio. Non puoi, lo vedi?, che riposare in questo sito estraneo, ancora confinato. Noia patrizia ti è intorno. E, sbiadito, solo ti giunge qualche colpo d'incudine dalle officine di testaccio, sopito nel vespro: tra misere tettoie, nudi mucchi di latta, ferrivecchi, dove cantando vizioso un garzone già chiude la sua giornata, mentre intorno spiove. Pier Paolo Pasolini   SIMBOLO DI CLASSE io Sono Arrivato io sono il Nuovo Negro io sono il prodotto di Presidente Lincoln Prima Guerra Mondiale e Parigi il Red Ball Express fontanelle per i bianchi occupazioni e sit-in Truppe Federali Marce su Washington e preghiere collettive... oggi Loro mi hanno assunto è un lavoro di classe... insieme alle mie carte Loro mi han dato il mio Simbolo di Classe la chiave per aprire la porta... del cesso... dei bianchi Mari Evans    PILOTA DI HIROSHIMA Da qualche parte in California umiliato nel corpo da un cilicio, un voto silenzioso sulle labbra, un pilota di Hiroshima cerca di farsi una vita. Se mai decidesse di spezzare la sua pace, potrebbe parlare di morte per fuoco che nessun Nazista ordinò; potrebbe dire come la guerra produca molte qualità di sapone d'Auschwitz e paralumi di Dachau. Dan Georgakas   US-A  
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                                                $$$$$$$$$$$$$$$$ massacra massacra massacra massacra
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                                                uccidi uccidi uccidi uccidi uccidi uccidi uccidi uccidi uccidi John J. Sharkey APARTHEID Vorrei essere a righe, bianco e nero e portare sulle braccia e sulle mani questo assurdo dilemma, e sulla faccia lo sguardo doppio, il sorriso mischiato, una parola scura ed una chiara. Vorrei essere a righe, bianco e nero: e allora griderei a questa terra, ai suoi dominatori, ai manganelli, alle catene, alle entrate divise, alle torture, a chi vuol far straniero un popolo nel suo steso paese: provate a separarmi, segregate la parte nera di me, discriminate sulla mia pelle a righe il bianco e il nero scindete i miei pensieri, sezionate il mio cuore, fate a pezzi la mia voglia di amare, dividete i desideri bianchi e quelli neri. Provate a separarmi da me stesso! (Purtroppo non so l'autore) IL SANGUE Chi può versare Sangue nero Sangue gialli Sangue bianco Mezzo sangue? Il sangue non è indio, polinesiano o inglese. Nessuno ha mai visto Sangue ebreo Sangue cristiano Sangue musulmano Sangue buddista Il sangue non è ricco, povero o benestante. Il sangue è rosso Disumano è chi lo versa Non chi lo porta. Ndjoc Ngana IN PERIFERIA non c'è via d'uscita. Siete nati per sprecare la vostra vita. Siete nati per questa vita borghese. Come altri prima di voi Naquero per camminare in processione Al tempio, cantando. Louis Simpson   HOME PAGE