CHIMENEAS  Desde mi buhardilla aún adivino chimeneas antiguas color regaliz. Gimen los gatos sobre febrero en menguante y la luna es una luna incompleta, urbana y blanca sobre los tejados de tela embreada del viejo París. No arden aquí más hogueras que las de mis sueños en gris, y el humo que imagino escribe en letras góticas Baudelaire maldito, entre nubes de hollín. Flores... flores del bien y del mal: crisantemos que abre febrero. Por los bulevares se afilan los gatos en celo y alguien pincha a Edith en un bar. He paseado más en París desde mi balcón colgado en la luna, de lo que a ti te voy a  contar. Aurora García Rivas