POEMA SIN TITULO En mí recogen los buitres  lo mejor para un banquete  y tras su manjar de reyes,  ya alejadas sus alas del convite  retornan los despojos a mi mente. Ellos detienen las olas  reposando mis pinceles  que vacíos aparecen;  y las notas de mi vals desentonan  esas, que decoraban mis placeres.  Contemplar sin distinguir,  vivir sin elegir ser,  sentir sin saber qué,  lo verdadero se puede fingir  y la mentira se llega a creer. The Black Swan