Khayyam, tú o él, quizás yo,
no dejéis de coser las tiendas de la sabiduría

en la dolorosa travesía.
El ángel Edea jamás podrá cortar su columna vertebral

ni sanar su corpus coló zum sin ti, o él quizás Khaymah.
Los cantos del dolor no tienen textos

sino sonidos ultramarinos que junto a los suspiros

de las sirenas engendran las melodías más bellas

capaces de curar eternos males.
Al fin hay nada, al principio nada, igual que en la meta.
¿Se da forma sólo al contenido?
Sólo tú puedes hacer de ello algo ligero

como el aire que no ves,
dulce como el amor que no tocas e infinita

como el universo que no comprendes.