Tu pluma incansable escribe,

quizás a otra musa,

quizás quedé en el olvido,

quizás me des por muerta.

Que de preguntas pasan por nuestra mente.

El manto del poeta quedó tirado,

 al costado de su pluma,

quizás llore, quizás ría.

Quizás renacieron ansias muertas.

Quizá cambies , el camino de tus letras.

Quizás vuele al viento

una queja amarga y sonora.

Quizás tus estrellas, no brillen ,

quizás el sol no caliente.

Pero tu escribe, escribe,

que eso alimenta tu mente.

Solo piensa en ese jardín,

de bellas rosas ,

donde siempre se encuentra

el blanco jazmín.

Poeta escribe, recoge tu manto,

está haciendo frío ya.

Y escribe las mas bellas metáforas,

que no has escrito jamás.

21/03/02

Autor de ésta página María Cristina Galera

Argentina-Buenos Aires

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