Di vento
compunto, e scabre immagini
d'infinito, questi refoli,
e sapori di fuga e di fieno,
un'esitazione, come di commiato,
di verdi abbruniti, e bianchi furori
di cielo, corti, di fiato,
e fumi, d'acri ritrosie,
lunghe ciglia d'erbe, paghe
di esistere, e nulla, infine
18/01/2002