Filmhaus Hasnerstraße - Filmkultur in Ottakring

Kann ein schwarzer Junge, nur weil ihm jemand sein Fahrrad klaut, zum größten Boxer aller Zeiten werden? Er kann. Denn er klagt sein Leid einem Polizisten, der zufällig Boxer ist und dem Kleinen ein paar Haken beibringt, nur zur Selbstverteidigung. Das Fahrrad holt sich der kleine Cassius Clay nicht mehr, dafür später den Weltmeistertitel im Schwergewicht unter seinem neuen Namen Muhammad Ali.
Ring frei für diese mitreißende, oscarveredelte Boxdoku über Ali. Durch diesen Film wird der brutale Sport nämlich schön. Ein Tanz von Kraft, hinter der ein großer Wille steht. Keine Birnenweichdrescherei oder gar legalisierte Körperverletzung. Daß Ali 1974 in Afrika gegen George Foreman einen der packendsten Kämpfe ausgetragen hat, ist längst ein abgelegter Boxhandschuh.
Leon Gast folgte den Schwergewichten nach Kinshasa, um den Fight mitzufilmen. Der wurde allerdings verschoben - und die Champions saßen in zermürbender Quarantäne. Ali, bereits alternder Königstiger vs. Foreman, dem ungeschlagenen Löwen. Das ewig querulierende, renitente Großmaul Ali, das mit seinen beißendscharfen Reimen unter jede Gürtellinie schlug. Der Prediger Mohammeds auf seinen Touren durchs hungrige Land. Mit einer Rechten, die schneller als ein Lidschlag war. Ali ganz privat, ein Boxerherz übersprühend vor Charme und Charisma. In Szenen, die uns die damalige Fanhysterie begreifen lassen.
Wer den Ausgang des Muskelmatches nicht kennt, hängt doppelt gespannt in den Seilen. Angst zerfrißt die Gesichter beider Kämpfer, die schlagkräftig und auch schlagfertig sind. Schweiß und Bizepsberge im Training, Haßtiraden und geschwollene Kämme vor dem Kampf, der im Film selbst nur kurz gezeigt wird. Man sieht Intelligenz, Reaktion, Balance und viel Courage. Zuletzt liegt einer der Helden auf den Brettern, für die nächsten Lebensjahre zerstört. Und das ungeschriebene Boxergesetz weiß: "They never come back". Muhammad Ali schon. (Monika van Vanecek, KURIER)

Weitere Kritiken der IMDb

Das größte Wohnhaus Österreichs: Ein Gebäudekomplex am Rennbahnweg, im Auftrag der Gemeinde Wien Mitte der 70er Jahre errichtet, steht im Mittelpunkt eines außerordentlichen Dokumentarfilms, der gegenwärtig im Stadtkino zu sehen ist. Titel: Der Traum der bleibt.
In über 2400 Wohnungen leben rund 8000 Menschen. Regisseur Leopold Lummerstorfer und sein Team haben sich den "Trabrennbahngründen" ausgesetzt. "Mittlerweile weiß ich", so Lummerstorfer, "daß die Frage, warum jemand dort hinzieht, so nicht existiert: Man ist froh, eine Wohnung zu bekommen. Alles andere zeigt sich, wenn man älter wird."
Die Menschen, die vor der Kamera erzählen, dominieren den Film. Vermieden wird dabei die Gefahr einer flotten Kuriositätenschau oder eines "mitleidigen" Blicks von außen. Die jeweiligen Lebensgeschichten konzentrieren sich auf die jeweilige Geschichte mit dem Haus: wie und warum ist man hierhergekommen, wie verhält man sich zum Haus und zu den Nachbarn, was wird als Problem und was als Vorzug empfunden.
Manchmal entsteht ein Eindruck wie von einem abgelegenen Dorf: Die Frauen, die Alten, die Kinder, die Heimarbeiter und die Arbeitslosen sind zurückgeblieben oder sitzen hier fest. Dazwischen treten die auf, deren Arbeitsort oder Arbeitsgegenstand die Siedlung ist: Planer, Tischler, Geschäftsfrau, Beamte, Sozialarbeiter. Tagesabläufe und Jahreszeiten bilden eine lose Struktur, in die in kleinen seriellen Verdichtungen einzelne Beobachtungen wie die vielfältig bearbeiteten Lichtschalter eingebunden sind.
Sehr deutlich kommt dabei immer wieder zum Vorschein, was zwischen den verschiedenen Instanzen – auf dem Weg von der Planung zur Ausführung, von der Verwaltung zum Bewohnen – nicht zustande kommt; daß der tatsächliche Gebrauch eines Gebäudes auf Mängel stößt (von fehlenden Freizeitangeboten bis zu undichten Fenstern) und diese oft nur durch Zweckentfremdung auszugleichen sind.
Lummerstorfer hat sich ein Bild gemacht von zeitgenössischen Lebensformen, allen Widerständen und Umständen zum Trotz. Man sieht ein Haus als lebendiges System, nicht als unveränderliche Tatsache: Der Film hat das verstanden, mancher Planer noch nicht. (Isabella Reicher, DER STANDARD, 26/5/1997)

Kinder im Volksschulalter planen das Erwachsensein: "Wenn ich dann 18 bin, und ich hab' schon eine Wohnung, zieh' ich dort'n ein, dann schau' ich, daß ich Möbeln bekomm' und so ... und halt einen Fernseher und so ...". Wer seine eigene Wohnung - samt Möbel und Fernseher - längst hat, hat das Drumherum zu schätzen gelernt: das Vogelgezwitscher als Weckdienst, die lebendigen Schmetterlinge als Frühstücks-Kulisse - "so was haben wir wohl wirklich nicht überall in der Stadt." Und: "Zum Glücklichsein fehlt nur noch die U-Bahn."
Dennoch scheint man hier einiges zu haben, das Wien sonst nirgendwo hat: 2439 Wohnungen faßt die Wohnhausanlage am Rennbahnweg im 22. Wiener Bezirk; Grünanlagen, auf denen man Kühe weiden lassen könnte; und einen Ruf, der mit dafür verantwortlich ist, daß ein Gutteil der Wohnungen leer steht.
Der 29jährige Leopold Lummerstorfer hat sich mit seinem Filmteam in einer dieser Wohnungen einquartiert. Mehrere Wochen lang hat er sich, in aller Ruhe, die Erzählungen der Gemeindebau-Bewohner angehört. Und wer wie Lummerstorfer ein ausgeprägtes Gehör auch für das scheinbar Belanglose hat, erfährt bald, daß die Unterbringung in der größten Wohnhausanlage Österreichs nicht für alle ein Glücksfall ist: Die einen klagen über zu kleine Parkbänke, die anderen über zu hohe Mieten; den einen machen die Nachbarn oder die Ehemänner Angst, den anderen der Schwarze, der einmal plötzlich an der Wohnungstür klingelte.
"Verändert hat sich in den zwölf Jahren nix", kommentiert ein Teenager sein Leben - und die Rahmenbedingungen eines Lebenslaufs in der Siedlung. Und dennoch bleibt er, wie so viele andere auch, da: weil sie alle hier aufgewachsen sind, weil sie die Gegend kennen, weil sie hier ihren Traum von der eigenen Wohnung verwirklicht haben.
Lummerstorfer genügt für sein schwereloses Wandeln durch die Satellitenstadt die Rolle des geduldigen Zuhörers. Ein paar Bildmontagen bilden den einzigen kontrapunktischen Kommentar: Betonlandschafts-Totalen, Momentaufnahmen des Park- und feiertäglichen Volksvergnügens; oder das mit Witz komponierte Stilleben von Flur-Lichtschaltern, die über den alltäglichen Vandalismus Auskunft geben.
In seinem leisen Herantasten, dem geduldigen Abfragen von Personen, die gegebenenfalls auch nur über ihre Pokalsammlung Auskunft geben, bezieht Lummerstorfer schließlich jedoch deutlich Stellung. Souverän auf den Gestus des kritischen Dokumentarfilmers verzichtend, schälen sich politisch brisante Kernfragen aus einem arglos umrissenen Gegenstand. Was wie eine architektonische Sünde anmutet, erweist sich bald als verwahrlostes Stiefkind städtischer Wohnbauplanung. Über eine endlose Serie von "Abstrichen", hat sich Fritz G. Mayr, einer der vier Architekten der Anlage, Schritt für Schritt von seinem "Wunschtraum" verabschiedet: einer autofreien, kulturell und infrastrukturell selbständigen Kleinstadt in der Stadt. Das ernüchternde Ergebnis: ein vom Stadtleben isolierter Betonplattenbau, ein auf einen Baubranchenriesen zugeschnittenes Projekt.
Der Traum der bleibt ist der nüchterne Film zu den ernüchternden Fakten: ein bis zuletzt auf bemerkenswertem filmischen Niveau zur (Alltags-)Sprache gebrachtes Politikum. (Robert Buchschwenter, DIE PRESSE)

Vor zwanzig Jahren wurde die Wohnhausanlage Trabrenngründe in Wien erbaut, mittlerweile gibt es unzählige Geschichten in und rund um die Siedlung. Lummerstorfer stellt in dieser Dokumentation die Menschen in den Blickpunkt, die von ihrem Leben in der problematisch gebauten und nun zu sanierenden Anlage erzählen. Er vermittelt auch über den wachen Blick für Details ein umfassendes und menschliches, aber insgesamt leider zu ausladendes Bild (Länge: 160 Minuten), das auch in kleinerem Format Griffigkeit besäße. (CT, Kleine Zeitung, 6/9/1997)