Voy a Hablarles Del Olvido

Voy  a hablarles del olvido, del blanco olvido,
del más blanco olvido.
Por ejemplo, de tu vaso de agua que ciernes sobre
un cuerpo nocturno, tendido sobre la yerba
como una gran higuera perfecta y azulada,
que es la propia visión del paraíso que tu piel
imagina o asedia;
o por ejemplo, de aquella música que de niño oíste
como el rumor de un río recorriendo la vastedad de tus años,
y que guardas celosamente en tu corazón;
o de tus manos que nada palpan sino un endeble arco iris
en cuyo lomo el olvido atiza sus júbilos y danza,
frenéticamente, para que la muerte funde sus graneros,
y tú te mires irte y volver así tan ceremonioso y triste,
alejado de los tuyos, de tus libros,
de tus tardes inacabables,
y de esas horas donde ponías lo tuyo,
piedra angular como eras.
Porque todo, absolutamente todo ha de verterse por igual:
el sol, la luna, las aguas, las cunas matinales.
Todo, absolutamente todo tiene que abrirse para cerrarse:
las ventanas, el mar, las lóbregas expiaciones del abismo;
tú mismo que hablas del olvido atenaceado por la luz,
por el tiempo que pasa como una flecha larga y tenaz,
y que no puedes detener sin herir el curso del viento,
el caer de la arena sobre la baldosa húmeda y limpia,
Pero, ¿es ésto acaso el olvido?
¿Son esas palomas que cruzan el cielo, el olvido?
¿tus manos que expian el abismo, tan enternecidamente,
          son el olvido?
Y el rumor del agua, las armas dejadas a un lado
enmohecidas,
el mar que se abre, el mar que se cierra,
la ternura de las muchachas, el amigo cuya duda es
una flor rara y profusa, ¿son el olvido?
Tal vez el olvido es sólo un sutil aguijonazo
que nos imprime la reverberación oculta de un rostro
que pugna por su singular transparencia.
 

 Ernesto Zumarán Alvitez 

La obra poética de Ernesto Zumarán Alvitez aparece en diversas revistas y publicaciones literarias.