Es Tarde en Buenos Aires

Es la hora en la que cierran los cafés,

Y los sobretodos grises pasean sus sombras,

Por las calles de la Buenos Aires oscura.

Una nena pierde el virgo,

A manos de un proxeneta,

Mientras a pocas cuadras las balas,

Terminan de volver a matar un chorro.

Es tarde en Buenos Aires,

Y mientras la humedad todo lo oxida,

Los demonios salen a cobrar su parte,

Llevándose almas como la mía.

Y el gato negro, testigo mudo,

todo lo observa, se bebe el tiempo,

y desde abajo de un coche,

disfruta la función del dolor ajeno,

de la sangre que llega al cordón,

de los tumbos del borracho que esta noche,

ahogo en alcohol un desengaño.

Un poeta busca en vano,

el andamio de una rima que se escapa,

pero nada sale ya de su tristeza,

bajo estos adoquines, no hay arena de playa

Es tarde en Buenos Aires,

Las estrellas ya se fueron...

algunos quedamos en pie,

es hora de volver,

a hacer que vivimos

W.M. (T)

BsAs. Argentina.