Un ramito de violetas

Era feliz en su matrimonio
aunque su marido era el mismo demonio.
Tenia el hombre un poco de mal genio.
Ella se quejaba de que nunca fue tierno.
Desde hae ya más de tres años
recibe cartas de un extraño.
Cartas llenas de poesía
que le han devuelto la alegría.

Quién le escribía versos, dime quién era.
Quién le mandaba flores por primavera.
Quién, cada nueve de noviembre,.
como siempre sin tarjeta,
le mandaba un ramito de violetas.

A veces sueña y se imagina
cómo será aquel que tanto la estima.
Será un hombre más bien de pelo cano,
sonrisa abierta y ternura en las manos.
No sabe quién sufre en silencio,
quién puede ser su amor secreto.
Y vive así, de día en día,
con la ilusión de ser querida.

Quién le escribía versos, dime quién era.
Quién le mandaba flores por primavera.
Quién, cada nueve de noviembre,.
como siempre sin tarjeta,
le mandaba un ramito de violetas.

Y cada tarde al volver su esposo
cansado del trabajo la mira de reojo.
No dice nada, porque lo sabe todo.
Sabe que es feliz así, de cualquier modo.
Porque él es quién le escribe versos.
Él su amante, su amor secreto.
Y ella que no sabe nada
mira a su marido y luego calla.

Quién le escribía versos, dime quién era.
Quién le mandaba flores por primavera.
Quién, cada nueve de noviembre,.
como siempre sin tarjeta,
le mandaba un ramito de violetas.

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