Auf die Affen, Ihr Bäume!

Auf die Affen, Ihr Bäume, geschwind!
Von Fern braust schon Novemberwind.
Zu den Toten!
Auf Ihr Träume.
Der alten Bäume letztes Sommerkind.

Sonne, Quelle, Du!
Warum hast Du mich verlassen?
Schon treibt der Wind das Laub
der Menschen durch die Gassen.

Stehe auf!, Göttlicher Bote,
befreie Dich vom sanften Schein,
sing die Lieder schwarzer Spinnen,
beginne nun,
Du selbst zu sein!