Das tote Kind

Es pfeift durch alle Löcher, alle Ritzen,
die Nachtigallen zittern stumm im Wind.
Eulen, schwarz,
in Wipfeln sitzen:
unterm Baume,
unterm Baume,
liegt tot das Kind.

Abgerissen liegt das Seil,
ein Fetzen hängt noch lose,
Sturmfront schreitet ein mit Macht -
noch blüht einsam
eine Rose,
birgt der toten Bienen
letzte
allzusüße Fracht.