Im Herbst

Es fällt ein Blatt vom Erlenbaum,
ein düster grau bemaltes.

Es fällt des Menschen Erdentraum
und in den Wipfeln kahlt es.

Wir haben gar kein Blatt verschenkt,
am Boden liegen viele.

Wir haben stets den Wuchs gelenkt,
wir hatten Pläne, Ziele.

Nun aber frißt der Moder uns,
schon holen uns die Würmer.

Die feilschen schon, herrje, die tun’s,
es bleiben erd’ge Türmer.