Deja Vu
Arcos altos
Cincuenta personas altas.
Tiendas del moho
Y tierra de la arena.
Cielo de oro
Ocultar una puesta del sol.
Solamente vagabundos
Ver la belleza,
Y puede no hacer caso
El aspecto capricoso
Del horizonte distante
Eso es casero a nadie.
Todavía, de alguna manera,
Todos que pasan aquí
Sentir eso una vez que fuera,
Y anhelar para la comodidad
Que el pasado crea.
Arcos altos,
Cincuenta personas altas...
Los veo
Y la belleza están adentro.
Y el horizonte
No se parece tan distante a mí,
Mucho menos capricoso.
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