Sommeren
er grå nettopp nå forunderlige kveld.
Regnet
smyger seg ned fra himmelen
og
lander stille
som om det gjaldt å overliste en sovende.
Vannringene
myldrer på sjøoverflaten
og
det er den eneste flaten som fins –
alt
annet er høyde og dybde
stige og synke.
To
furustammer
skyter i været og fortsetter i lange hule signaltrommer.
Borte
er byene og sola.
Tordenen
fins i det høye gresset.
Det
er mulig å ringe til hildringens øy.
Det
er mulig å høre den grå stemmen.
Jernmalm
er honning for tordenvær.
Det
er mulig å leve med sin kode.
Jeg
sleper som en dregg langs verdens bunn.
Alt
jeg ikke behøver blir
sittende fast.
Oppgitt
indignasjon, glødende resignasjon.
Bødlene
henter stein, Gud skriver i sanden.
Stille
værelser.
Møblene
står flyveferdige i måneskinnet.
Jeg
går sakte inn i meg selv
gjennom en skog av tomme rustninger.