"Vetala"  decoración semidemoníaca del tantrismo shivaíta.
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La poeta y el espejo
Espejismo
Despalabrada

Miro a la orilla de la otra mujer
la que aguarda las palabras.
Sentada en la falda del desvelo,
me duele la raíz de esa mujer ajena
que a veces me mira desde el almanaque.
Vuelvo a toparme conmigo
y evito mirarme a la cara
desde el ángulo izquierdo;
me trago la mueca
del burdo cajón
en donde guardo los temas
de los que no puedo hablar
sin que rompa a llorar
la mujer silente que
me acompaña
desde que las hojas secas
de este suelo inservible
fueron lo que pensé
un  poema ...



"Los amantes de la India"
Amantes de la India
Sin título

Allí …
oculto,
te paseas.


En el lugar
donde habitan
tus efluvios.


Cíclope,
avistas
el ojo de cada ciclo lunar
a través de este vientre
ataviado de estrellas.


Minotauro,
no te cansas
de engullir
la tibia carne
del laberinto cálido.
Mitología del espejo


Hay en mi rostro un reflejo de espejos
advierto que me miran con cara de mimo
escudriñan , me parece, un indicio de peces
de mares barbirrojos en mis ojos
tal vez los vestigios de un barco fenicio
o el misterioso acorde de los palitos chinos…
Me pueblan espejitos en el cuerpo
incrustados viven en la cima de los poros
acicalados de sudores plateados
humedecidos con el ápice
de dos lenguas espirales
que desvelan los nenúfares
de los senos febriles y glaciales
como el invierno en trópico de cáncer…

El espejo devela a Tefnut
vestida de gatos turqueses,
mientras Shang- Ti  le enseña
los secretos del mantra que murmura
con golpecitos de voz trémula
desde Egipto a la China
y Pandora abre su caja
donde guarda la bendición a Tea…


Espejito, espejito
dime a quién le importa
ser la más hermosa en tu reflejo
sino la más deseada…


Marina ( 2002)
Kaos

La noche ulterior
a aquella muerte felina
mis pupilas carcomidas
de poco soñar,
remendaron un paréntesis
roto de mirar
tus dedos raros,
pululando como arácnidos
por el aparato del tiempo.

Allí,
el espacio es habitáculo
del nefasto discurso,
el heteroglosio orificio
atiborrado de hormigas
desgreñadas, iracundas,
convidadas a ordenarse
en unidades mínimas
por los vericuetos del juicio
y la neurasténica praxis
de las apátridas células.

Allí,
pernocta la teoría;
la virtud virtual
del gusano plano
que devora la manzana
del achacoso Adán.
Desconfío de las formas
porque tu barba me enseñó
a fuerza de elogios
que en estos tiempos
dos unos no suman dos.
Por eso acudo
a los textos embarrados
de invisible tinta y
a la sonoridad del eructo.

Aquí,
vivimos la insoportable
levedad del ser ( o no ser)
por eso Nietzsche
me golpea la nariz mientras
hilvano el desagravio
de revolcarme en sus ideas
y escupirle los sesos
hasta que crea en el dios
de la sacra tecnocracia.

Aquí,
rota de mirar tus dedos raros
que deambulan por el sexo
del industrioso teclado
y deconstruyen signos
en homenaje al fuego,
la cosmogonía,
o la agonía del cosmos
que da igual.

Ya no importan
las verdades  absolutas,
(mentir tiene mejores
dividendos)
y los megarrelatos
(excluyo La guerra y la paz)
perecen en blanca tinta
o en anaqueles chinos.

Aquí,
me bebo en sorbos tibios
los textos existentes,
los existenciales
los fehacientes
los falsos
los fatídicos
los pragmáticos
los manuales instruccionales
sobre-vivir ...
los que guardas  para mí,
cada vez que me inventas.
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Hoyo negro

Los versos ya no giran
amontonados en las manos
ni se retuercen obnubilados
de palabras redondas
de semblantes circunspectos
como el redondel de la curva

Últimamente andan
desentrañados de musas
tan estériles como el esqueleto
de un hipocampo enmohecido
en un frasco diminuto de mar

Me miro como a una araña
tan exangue de versos
desflorada de hilos
y me da pena hallarme
garrapateando símiles
de los que no tengo antídoto
para esta víbora vacuidad
porque me parece
un ejercicio frugal
un poema sin poema
donde los versos se van
por un oscuro hoyo negro...
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