I reached the bridge of circumstance

                                                       And looked across on the other side

                                                       To where the rolling hills of advance

                                                       Beckoned me to cross the divide.

                                                       But the narrow bridge of crumbling wood

                                                       Sensed a weight and began to sway;

                                                       It lookd to me from where I stood,

                                                       Like part of it had washed away.

                                                       I knew the chill of cold despair

                                                       As I looked below at the swirling tide;

                                                       When I heard gay crowds on the hillside there,

                                                       I sat alone on the bank and cried.

                                                       Soon I crawled along for a better view,

                                                       And I found that all of the bridge was there,

                                                       And any holes I could stumble through

                                                       Could be walked around with a bit of care.

                                                                                       ****

                                                                           COMPASSION

                                                               Since I have tasted loneliness

                                                               And learned of sorrow's art,

                                                               I now can read the sore distress

                                                               That floods your lonely heart.

                                                               I, too, have felt the sting of pain

                                                               Your plight I understand.

                                                               Perhaps we should but count it gain

                                                               That I should take your hand.

                                                                                       ****

                                                                       TIME WILL TELL

                                                               A minute lost is never found;

                                                               A spoken word will not return.

                                                               And idle mind is desert ground;

                                                               A fiery tongue is sure to burn.

                                                               Value time and make it pay;

                                                               Be wary of the things you say.

                                                                                   ****

                                                                               MUD PIES

                                                       What matters if the mud is on the door?

                                                       The frosted cakes are baking in the sun,

                                                       And rounded pies, like many times before,

                                                       Are lined up on the sidewalk, one by one.

                                                       Why yes, the mixing bowl is chinaware;

                                                       The silver spoon?  It must be from the set,

                                                       But wait, don't move the pies; just leave them there

                                                       Lest later you remember and regret.

                                                       For time will wash the finger prints away

                                                       And sweep up all the pies that fell apart,

                                                       Will clean the silverware another day,

                                                       But leave a lonely, groping, empty heart.

                                                       What matters if the mud is on the screen

                                                       When little hearts are so spotlessly clean.

                                                                                       ****

                                                                               FOOTPRINTS

                                                       A set of tracks zigzagged across the snow;

                                                       A solitary traveler had gone there.

                                                       But at a point, a dozen yards or so,

                                                       It seemed as if she vanished in the air;

                                                       For no tracks led beyond that certain spot,

                                                       And strange enough, there were none coming back.

                                                       To right or left no foot had made a blot,

                                                       Not one beyond that last decisive track.

                                                       I smiled at each onlooker's puzzled glance,

                                                       For I had watched the nymph who stamped so hard

                                                       To make each track; then weary with the dance,

                                                       Trip lightly on across the crusted yard.

                                                       With effort, we can leave our footprints clean,

                                                       Or amble through a lifetime, quite unseen.

                                                                                       ****

                                                                               IN ABSENCE

                                                               I seem to know God hovers there

                                                               About the bed wherein they lie;

                                                               I sense the sympathy and care,

                                                               And know He will be standing by;

                                                               I learned to leave them in His keep,

                                                               Then I myself can fall asleep.

                                                                                    ****

.

.