Parfois, je me sens stérile, ganté que je suis dans mes idées. Je ne peux vraiment les livrer car je crains que tous les mots que je sens vibrer en mon coeur,ne soient trop forts ou trop pâles pour que je parvienne avec eux, à peindre les semblants d'images qui habitent derrière mon front. Vapeurs de baisers assaisonnés d'épices sauvages volées elles aussi et qui, subtilement s'évaporent dans le secret de toutes mes nuits.

Crimes d'amour jamais commis, qui pour être réels et le demeurer toute une vie, doivent constamment être remis et faire partie de rêveries pleines de caresses imaginaires. Elles vous seront servies sur des plateaux de soupirs, étouffés par le dépit de n'avoir pas été exprimées, derrière les volets demeurés fermés.

Malherbe DesChamps