Il était doux, le temps des sentiers. Ils étaient d'août les rendez-vous de la fin d'un été. Un banc sous les chênes, voilà un enfant qui s'amène. Un train qui bouscule l'enfance d'un crépuscule, déchire brusquement le silence qui eût bien voulu qu'on l'entende, lui, que s'étaient inventé deux oiseaux qui avaient quelques chansons, à se partager.

Une mésange égarée et un goéland voleur, se fabriquaient des rêves et se faisaient cadeaux, de leurs peurs... Il y eût un bruissement d'ailes, un long regard complice, un consentement "pro-forma" et dans l'orifice, leurs chants se sont mêlés. On échange des plumes, bises dans la brise...

Un écureuil gris, des voisins, chaleur, tendresse, jeu des mains, promeneurs et temps qui nous laisse. Un petit chemin, une bourrasque, un frisson, un malaise dans les feuillages. On refait son plumage, on bat de l'aile...

Une marche peuplée de silences alors qu'on s'avance. Des petites pressions anodines, disent tout ce qu'on imagine. On se regarde et on s'étreint puis plus rien jusqu'au lendemain.

Le ruisseau s'est fait rivière et la biche vient y boire à tous les soirs, alors que son coeur  dort dans l'envers du décor. Les hauts vols en formation et la xième dimension, n'appartiennent plus qu'à nous et personne d'autre ne les voit ni ne les perçoit. L'étoile de janvier aura beau se moquer, décembre est dans ta chambre et mai t'attend patiemment. Il est doux le temps des sentiers, tout au long de l'année.

Malherbe DesChamps