Desânimo

Talvez pus,
talvez sangue.
Quem sabe vida,
quem sabe morte?

Cinzas do desânimo
viram adubo e vitamina
e viajam nas veias
da persistência.
Como um trêm do metrô
a vomitar pessoas.

No ir e vir
das atitudes,
chovem palavras e sonhos
que passeiam no tempo
a cada milésimo de segundo;
fincam, ficam, voam...

Que a sina das entrelinhas,
seja mina
da vontade doce e amarga
de um prosseguir.

Kurt Helmut