"EL
RINCON DE LOS TROVADORES"
Presenta a :
"LUCIO PAREDES HALL"
(o ALI AL HADED en la
frontera del Perú)
su obra:
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TARDE
Llorando
está la madreselva
Se
callan los colores
Paisaje
de otoño y soledad
átomos
envenenados en el espectro
refucilos
del cosmos
ya
anocheciendo...
Los
consortes, opuestos símbolos,
desafían
la agonía del minuto
Kamasutra
en la arena.
Un
engendro de jaspe en los ojos
fundido
en el paño de Cronos
enciende
la antorcha del Olimpo
y
titilan los soles dispersos
en
un baile de incandescencia
Vasos
que coagulan entes, materia
y
nada...
Misérrimas
dosis de sueños
en
la constelación
y
un minuto que ya no es
Deambulo
en torno a ti, en fugaces movimientos
voy
jadeando hasta la orilla de tu sol
entre
orgasmos,
cenizas y proyecciones volumétricas.
Las
luces que se apagan no son luces
no
son espectros, ¡no son nada!
Las
marquesinas de la noche en la City
son
estrellas que titubean un anuncio
Frente
a capitales mudas de esperanzas.
En
vos, Mujer, está la fuerza, el absoluto
(el
tiempo delirante, creo)
Y
cuando vago, el haz luminoso, penetra en tu cuerpo,
sacudes
el vientre o tu panza hacia la vorágine
y
descubres el feto
Hoy
rezas un padrenuestro en la iglesia
ante
la cruz.
Y
en los umbrales místicos del cielo
ante
pétreos contenidos de la aurora
la
infame amarilla se desnuda ante el Ñú
¿Qué
son las amapolas ante el Sofón que escribe?
me
vuelvo ya un estornudo, un eclipse en el universo.
Garfio
ladino que araña la rosa, me lastima
Secretamente,
no soy ninguno.
"Imágenes
en OFF y un continente adorando un crucifijo"
Rosas
en el jardín desnudan su fragancia
y
amapolas en el vientre de la tierra
esconden
tu osamenta.
En
la tarde herida
el
querubín no escucha
el
fornicario bostezo del opúsculo
del
juez blanco ante los montes
y
muere el sol
ante
la tenue voz del viento.
Migajas
de un folclor que quedan
esparcidas
cual partículas
al
despertar el junco,
al
sonido quejumbroso de la diana
mientras
una golondrina solloza,
tremebunda
y misteriosa,
sobre
un estanque de agua verde
cuando
pariendo, el oscuro, va la luna
y
la luciérnaga,
el
haz luminoso de su panza
Aniversarios
de rehenes
en
el cerro tronador,
Calendas
de jesuitas
con
esvásticas doradas
y
un concierto de trompetas
y
la llama que destruye...
Fuertes
resonancias de estampidos
y
los montes que se hunden en el mar
-de
la sangre inocente-
con
las lanzas de los hijos de Ña Pacha
Feroces
dentelladas de los lobos carniceros
que
desgarraron la silueta de los Incas
por
el hueso de su oro
Voces
que en pasadas jornadas
fueron
víctimas del hierro
y
gritaron al oxidado cielo
su
destierro
por
el aullido de las balas,
son
vértebras crujientes
en
la espina dorsal
de
una sangrante espalda
que
dejan sin aliento a la América Latina.
Sombras
que emergen tras los muros
en
lamentos y se erigen en escombros
sobre
la prístina senda
¡Piden
justicia por sus lanzas!
Consejos
de veteranas voces
a mis espaldas comentan
¿qué ha de ser del hombre cuando muera?
y yo me río...¿Qué más puede hacer un crío?
(si nací gusano)
"No
arrojéis vuestras perlas a los Puercos"
-el evangelio dice claramente-
y sus palabras llegan ciertamente
y tal vez rozan mis oídos tercos.
Yo
soy el Huracán de las montañas
que arranca los árboles en pie
mas se deleita con las flores
y con el beso de una cala
-dice, desde unos serrijones, el fantasma-
y yo me río otra vez... ¿Qué más puede hacer un crío?
(si nací gusano)
¡Rompe
ya las murallas y los cercos!
hombre vetusto, avaro y displicente
no seas demasiado inteligente
Son los muertos los que plugan
no los que ríen en el huerto.
Miro
el concierto de las margaritas
en el jardín de mi casa
y sueño con abrazar el beso de su pus
Soy
una mariposa. (pero no me olvido que nací gusano)
A
REBECA
Fuerte
entrevero de pasiones
en
los rincones abotargados de imágenes sonoras
que
despierta el viento de la sierra en tu pelo
Azules
tus ojos devolvieron la mirada
sobre
caballitos de madera en el carrusel
Un
beso prolongado y tu inocencia perdida
Fumo
un cigarrillo y respiro tu esencia
¡Acostumbrado
a reír hoy lloro en el Motel,
donde mujer
te recibiste sin diploma!
Herida
fuerte dejaste en mi piel
Al
despedirnos.
Que
sé yo, la vida es...un eterno comprobar
Tuve
la oportunidad de embriagarme de tus besos
y
fui el primero, mas quise ser el último
¡Tú
sabes, esto es así!
-no
me culpes si te quiero todavía-
EN
EL LAGO
Atardeceres
a la orilla de un lago azul
hermanado
con el cielo y el paisaje
levemente
inspirado en el labio del amor
entregado
a la militancia del beso junto a ella
Vuelo
en cada atardecer hacia un nuevo sol
cuando
respiro el aliento de su estrella
voy
buscando el fuego que hay en su interior
uniendo
nuestras incandescencias
Entregado
pues a la militancia del beso
recurro
a cualquier artilugio en el lago
flores
entre sus labios humectados
sueños
entre orquídeas y agua fresca
Trovando
el paisaje algunas notas de pasión
yemas
de unos dedos que acarician el alma
sueña
el lago con un intenso color y con
un crayón
descubre
el sol un nuevo cielo
Hidratante
espejo de agua seduce mis labios
Elegía
de un amor a la orilla de un lago
MI
PUTA CALMA ME SOSTIENE EN PIE
Paredes que
se mueven tras los costados
Cruje el
viento en pitagóricas ecuaciones
sobre flacos
catetos de cemento
Veneno dulce
de botas de aguardiente
en los bares
frente a un televisor
y el humo de
un cigarro
Fósiles
extraños
entre cruces
mentirosas
en el museo
de La Plata
Lampiños
brazos de una tarde
en la avenida
Mitre
que reflejan
el hastío del farol
frente a la
parafernalia de la luna
un
aniversario en la vieja esquina
y
un forcejeo gota a gota
con la moral
de un corrupto funcionario
¿elegido por
el pueblo?
El Buda
emputecido alarga su panza
y a dedo
elige a su trouppe de villanos
un “Mortal
Combat” vs. la poesía del cipayo
Arqueros en
el cosmos apuntan su lanza
al
rinoceronte
con puntería inexperta
por fin la
idiosincrasia en el pizarrón
del maestro
de escuela
me enseña a
desnudar mi hipocresía
en horas cátedras
Todo fulge
con la presencia del Zar
que hoy hace
acto de arrojo
(se roba
hasta los despojos)
y los idólatras
lo veneran cual un Dios
y le ofrecen
sacrificios
(LA
DOMOCRACIA ES MENTIRA SI EXISTE DICTADURA)
"a nadie
elijo como representante, solo sigo a las ideas"
(Ya Mañana seré
cadáver)
A:
S. FREUD
Verdades
en el cilindro cósmico
se
venden en los azogues.
Arrecia
la lluvia del corazón
mientras
el herpes de la barbarie amonesta mi órbita.
En
los vasos comunicantes del cerebro
las
voces del bien y del mal se agolpan;
ya
el colirio de la razón nubla mis ojos
y
los párpados se humedecen con las esporas.
Medusas
que se elevan sobre el Cretáceo
copulan
en un instante sublime
Dosis
de vino deshidratado en cápsulas
de
polipropileno
a
dos euros en las casas de cambio
(exchange
of the city)
Incrustes
de oro en los puñales
para
masacrar al medioevo
En
la zarza ardiente MOISES vomita
un
YO siniestro
El
abecedario de las rocas
y
la sierra sinfín que corta el ombligo de una rosa
Pesebres
en los ojos
miradas
petrificadas de villancicos
en
los cerros
Un
afluente del Estigia baña mis pies
y
el ave fénix rompe sus alas
en
el misterio de la Marihuana
Policromía
del sustantivo
en
el paredón de la jungla
que
grita su acendrada naturaleza
-"yo
sólo sé que no sé nada" -SOCRATES
Manos
huesudas que estrangulan el polvo
mientras
el hombre descalzo
escribe
su epitafio
en
el diván de un siquiatra desnudo.