#### Gabriel Garcia Marquez - Solo Vine a Llamar por Telefono

Una tarde de lluvias primaverales, cuando viajaba sola hacia Barcelona
conduciendo un coche alquilado, María de la Luz Cervantes sufrió una
avería en el desierto de los Monegros. Era una mexicana de veintisiete
años, bonita y seria, que años antes había tenido un cierto nombre como
artista de variedades. Estaba casada con un prestidigitador de salón, con
quien iba a reunirse aquel día después de visitar a unos parientes en
Zaragoza. Al cabo de una hora de señas desesperadas a los automóviles y
camiones de carga que pasaban raudos en la tormenta, el conductor de un
autobús destartalado se compadeció de ella. Le advirtió, eso sí, que no
iba muy lejos.
- No importa - dijo María -. Lo único que necesito es un teléfono.
Era cierto, y sólo lo necesitaba para prevenir a su marido de que no
llegaría antes de las siete de la noche. Parecía un pajarito ensopado, con
un abrigo de estudiante y los zapatos de playa en Abril, y estaba tan
aturdida por el percance que olvido llevarse las llaves del automóvil. Una
mujer que viajaba junto al conductor, de aspecto militar pero de maneras
dulces, le dio una toalla y una manta, y le hizo un sitio a su lado.
Después de secarse a medias, María se sentó, se envolvió en la manta, y
trató de encender un cigarrillo, pero los fósforos estaban mojados. La
vecina del asiento le dio fuego y le pidió un cigarrillo de los pocos que
le quedaban secos. Mientras fumaban, María cedió a las ansias de
desahogarse, y su voz resonó más que la lluvia o el traqueteo del autobús.
La mujer la interrumpió con el índice en los labios.
- Están dormidas - murmuró.
María miró por encima del hombro, y vio que el autobús estaba ocupado por
mujeres de edades inciertas y condiciones distintas, que dormían arropadas
con mantas iguales a la suya. Contagiada por su placidez, María se enroscó
en el asiento y se abandonó al rumor de la lluvia. Cuando se despertó era
de noche y el aguacero se había disuelto en un sereno helado. No tenía la
menor idea de cuanto tiempo había dormido ni en que lugar del mundo se
encontraban. Su vecina de asiento tenía una actitud de alerta.
- ¿Dónde estamos? - le preguntó María.
- Hemos llegado - contestó la mujer.
El autobús estaba entrando en el patio empedrado de un edificio enorme y
sombrío que parecía un viejo convento en un bosque de árboles colosales.
Las pasajeras, alumbradas a penas por un farol del patio, permanecieron
inmóviles hasta que la mujer de aspecto militar las hizo descender con un
sistema de órdenes primarias, como en un parvulario. Todas eran mayores, y
se movían con tal parsimonia que parecían imágenes de un sueño. María, la
última en descender, pensó que eran monjas. Lo pensó menos cuando vio a
varias mujeres de uniforme que las recibieron a la puerta del autobús, y
que les cubrían la cabeza con las mantas para que no se mojaran, y las
ponían en fila india, dirigiéndolas sin hablarles, con palmadas rítmicas y
perentorias. Después de despedirse de su vecina de asiento. María quiso
devolverle la manta, pero ella le dijo que se cubriera la cabeza para
atravesar el patio, y la devolviera en portería.
- ¿Habrá un teléfono? - le preguntó María.
- Por supuesto - dijo la mujer -. Ahí mismo le indican.
Le pidió a María otro cigarrillo, y ella le dio el resto del paquete
mojado. "En el camino se secan", le dijo. La mujer la hizo un adiós con la
mano desde el estribo, y casi le gritó "Buena suerte". El autobús arrancó
sin darle tiempo a m s.
María empezó a correr hacia la entrada del edificio. Una guardiana trató
de detenerla con una palmada enérgica, pero tuvo que apelar a un grito
imperioso: "¡Alto he dicho!". María miró por debajo de la manta, y vio
unos ojos de hielo y un índice inapelable que le indicó la fila. Obedeció.
Ya en el zaguán del edificio se separó del grupo y preguntó al portero
donde había un teléfono. Una de las guardianas la hizo volver a la fila
con palmaditas en la espalda, mientras le decía con modos dulces:
- Por aquí, guapa, por aquí hay un teléfono.
María siguió con las otras mujeres por un corredor tenebroso, y al final
entró en un dormitorio colectivo donde las guardianas recogieron las
cobijas y empezaron a repartir las camas. Una mujer distinta, que a María
le pareció m s humana y de jerarquía mas alta, recorrió la fila comparando
una lista con los nombres que las recién llegadas tenían escritos en un
cartón cosido en el corpiño. Cuando llegó frente a María se sorprendió que
no llevara su identificación.
- Es que yo sólo vine a llamar por teléfono - le dijo María.
Le explicó a toda prisa que su automóvil se había descompuesto en la
carretera. El marido, que era mago de fiestas, estaba esperándola en
Barcelona para cumplir tres compromisos hasta la media noche, y quería
avisarle de que no estaría a tiempo para acompañarlo. Iban a ser las
siete. El debía salir de la casa dentro de diez minutos, y ella temía que
cancelara todo por su demora. La guardiana pareció escucharla con
atención.
- ¿Cómo te llamas? - le preguntó.
María le dijo su nombre con un suspiro de alivio, pero la mujer no lo
encontró después de repasar la lista varias veces. Se lo preguntó alarmada
a una guardiana, y ‚sta, sin nada que decir, se encogió de hombros.
- Es que yo sólo vine a hablar por teléfono - dijo María.
- De acuerdo, maja - le dijo la superiora, llevándola hacia su cama con
una dulzura demasiado ostensible para ser real -, si te portas bien podrás
hablar por teléfono con quién quieras. Pero ahora no, mañana.
Algo sucedió entonces en la mente de María que le hizo entender por qué
las mujeres del autobús se movían como en el fondo de un acuario. En
realidad estaban apaciguadas con sedantes, y aquel palacio en sombras, con
gruesos muros de cantería y escaleras heladas, era en realidad un hospital
de enfermas mentales. Asustada, escapó corriendo del dormitorio, y antes
de llegar al portón una guardiana gigantesca con un mameluco de mecánico
la atrapó de un zarpazo y la inmovilizó en el suelo con una llave maestra.
María la miró de través paralizada por el terror.
- Por el amor de Dios - dijo -. Le juro por mi madre muerta que solo vine
a hablar por teléfono.
Le basto con verle la cara para saber que no había suplica posible ante
aquella energúmena de mameluco a quien llamaban Herculina por su fuerza
descomunal. Era la encargada de los casos difíciles, y dos reclusas habían
muerto estranguladas con su brazo de oso polar adiestrado en el arte de
matar por descuido. El primer caso se resolvió como un accidente
comprobado. El segundo fue menos claro, y Herculina fue amonestada y
advertida de que la próxima vez seria investigada a fondo. La versión
corriente era que aquella oveja descarriada de una familia de apellidos
grandes tenia una turbia carrera de accidentes dudosos en varios
manicomios de España.
Para que María durmiera la primera noche, tuvieron que inyectarle un
somnífero. Antes de amanecer, cuando la despertaron las ansias de fumar,
estaba amarrada por las muñecas y los tobillos en las barras de la cama.
Nadie acudió a sus gritos. Por la mañana, mientras el marido no encontraba
en Barcelona ninguna pista de su paradero, tuvieron que llevarla a la
enfermería, pues la encontraron sin sentido en un pantano de sus propias
miserias.
No supo cuanto tiempo había pasado cuando volvió en si. Pero entonces el
mundo era un remanso de amor, y estaba frente a su cama un anciano
monumental, con una andadura de plantígrado y una sonrisa sedante, que con
dos pases maestros le devolvió la dicha de vivir. Era el director del
sanatorio.
Antes de decirle nada, sin saludarlo siquiera, María le pidió un
cigarrillo. El se lo dio encendido, y le regalo el paquete casi lleno.
María no pudo reprimir el llanto.
- Aprovecha ahora para llorar cuanto quieras - le dijo el medico, con voz
adormecedora -. No hay mejor remedio que las lagrimas.
María se desahogo sin pudor, como nunca logro hacerlo con sus amantes
casuales en tedios de después del amor. Mientras la oía, el medico la
peinaba con los dedos, le arreglaba la almohada para respirara mejor, la
guiaba por el laberinto de su incertidumbre con una sabiduría y una
dulzura que ella no había soñado jamas. Era, por primera vez en su vida,
el prodigio de ser comprendida por un hombre que la escuchaba con toda el
alma sin esperar la recompensa de acostarse con ella. Al cabo de una hora
larga, desahogada a fondo, le pidió autorización para hablarle por
teléfono a su marido.
El medico se incorporo con toda la majestad de su rango. "Todavía no,
reina", le dijo, dándole en la mejilla la palmadita mas tierna que había
sentido nunca. "Todo se hará a su tiempo". Le hizo desde la puerta una
bendición episcopal, y desapareció para siempre.
- Confía en mi - le dijo.
Esa misma tarde María fue inscrita en el asilo con un numero de serie, y
con un comentario superficial sobre el enigma de su procedencia y las
dudas sobre su identidad. Al margen quedo una calificación escrita de puño
y letra del director: "agitada"
Tal como María lo había previsto, el marido salió de su modesto
apartamento del barrio de Horta con media hora de retraso para cumplir los
tres compromisos. Era la primera vez que ella no llegaba a tiempo en casi
dos años de una unión libre bien concertada, y el entendió el retraso por
la ferocidad de las lluvias que asolaron la provincia aquel fin de semana.
Antes de salir dejo un mensaje clavado en la puerta con el itinerario de
la noche.
En la primera fiesta, con todos los niños disfrazados de canguro,
prescindió del truco estelar de los peces invisibles porque no podía
hacerlo sin la ayuda de ella. El segundo compromiso era en casa de una
anciana de noventa y tres años, en silla de ruedas, que se preciaba de
haber celebrado cada uno de sus últimos treinta cumpleaños con un mago
distinto. El estaba tan contrariado con la demora de María, que no pudo
concentrarse en las suertes mas simples. El tercer compromiso era el de
todas las noches en un café concierto de las Ramblas, donde actuó sin
inspiración para un grupo de turistas franceses que no pudieron creer lo
que veían porque se negaban a creer en la magia. Después de cada
representación llamo por teléfono a su casa, y espero sin ilusiones a que
María le contestara. En la ultima ya no pudo reprimir la inquietud de que
algo malo había ocurrido.
De regreso a casa en la camioneta adaptada para las funciones publicas vio
el esplendor de la primavera en las palmeras del Paseo de Gracia, y lo
estremeció el pensamiento aciago de como podía ser la ciudad sin María. La
ultima esperanza se desvaneció cuando encontró su recado todavía prendido
en la puerta. Estaba tan contrariado, que se le olvido darle la comida al
gato.
Solo ahora que lo escribo caigo en la cuenta de que nunca supe como se
llamaba en realidad, porque en Barcelona solo le conocíamos por su nombre
profesional: Saturno el Mago. Era un hombre de carácter raro y con una
torpeza social irremediable, pero el tacto y la gracia que le hacían falta
le sobraban a María. Era ella quien lo llevaba de la mano en esta
comunidad de grandes misterios, donde a nadie se le hubiera ocurrido
llamar a nadie por teléfono después de la media noche para preguntar por
su mujer. Saturno lo había hecho de recién venido y no quería recordarlo.
Así que esa noche se conformo con llamar a Zaragoza, donde una abuela
medio dormida le contesto sin alarma que María había partido después del
almuerzo. No durmió mas de una hora al amanecer. Tuvo un sueño cenagoso en
el cual vio a María con un vestido de novia en piltrafas y salpicado de
sangre, y despertó con la certidumbre pavorosa de que había vuelto a
dejarle solo, y ahora para siempre, en el vasto mundo sin ella.
Lo había hecho tres veces con tres hombres distintos, incluso el, en los
últimos cinco años. Lo había abandonado en Ciudad de México a los seis
meses de conocerse, cuando agonizaban de felicidad con un amor demente en
un cuarto de servicio de la colonia Anzures. Una mañana María no amaneció
en la casa después de una noche de abusos inconfesables. Dejo todo lo que
era suyo, hasta el anillo de su matrimonio anterior, y una carta en la
cual decía que no era capaz de sobrevivir al tormento de aquel amor
desatinado. Saturno penso que había vuelto con su primer esposo, un
condiscípulo de la escuela secundaria con quien se caso a escondidas
siendo menor de edad, y al cual abandono por otro al cabo de dos años sin
amor. Pero no: había vuelto a casa de sus padres, y allí fue Saturno a
buscarla a cualquier precio. Le rogó sin condiciones, le prometio mucho
mas de lo que resuelto a cumplir, pero tropezó con una determinación
invencible. "Hay amores cortos y hay amores largos", le dijo ella. Y
concluyo sin misericordia: "Este fue corto". El se rindió ante su rigor.
Sin embargo, una madrugada de Todos los Santos, al volver a su cuarto de
huérfano despees de casi un año de olvido, la encontró dormida en el sofá
de la sala con la corona de azahares y la larga cola de espuma de las
novias vírgenes.
María le contó la verdad. El nuevo novio, viudo, sin hijos, con la vida
resuelta y la disposición de casarse para siempre por la iglesia católica,
la había dejado vestida y esperando en el altar. Sus padres decidieron
hacer la fiesta de todos modos. Ella siguió el juego. Bailo, canto con los
mariachis, se paso de tragos, y en un terrible estado de remordimientos
tardíos se fue a la media noche a buscar a Saturno.
No estaba en casa, pero encontró las llaves en la maceta de flores del
corredor, donde las escondieron siempre. Esta vez fue ella quien se le
rindió sin condiciones. "Y ahora hasta cuando?", le pregunto el. Ella le
contesto con un verso de Vinicius de Moraes: "El amor es eterno mientras
dura". Dos años después, seguía siendo eterno.
María pareció madurar. renuncio a sus sueños de actriz y se consagro a el,
tanto en el oficio como en la cama. A finales del año anterior habían
asistido a un congreso de magos en Perpignan, y de regreso conocieron a
Barcelona. Les gusto tanto que llevaban ocho meses aquí, y les iba tan
bien, que habían comprado un apartamento en el muy catalán barrio de
Horta, ruidoso y sin portero, pero con espacio de sobra para cinco hijos.
Había sido la felicidad posible, hasta el fin de semana en que ella
alquilo un automóvil y se fue a visitar a sus parientes de Zaragoza con la
promesa de volver a las siete de la noche del lunes. Al amanecer del
jueves, todavía no había dado señales de vida.
El lunes de la semana siguiente la compañía de seguros del automóvil
alquilado llamo por teléfono a casa para preguntar por María. "No se nada"
dijo Saturno. "Búsquenla en Zaragoza". Colgó. Una semana después un
policía civil fue a su casa con la noticia de que habían hallado el
automóvil en los puros huesos, en un atajo cerca de Cádiz, a novecientos
kilómetros del lugar donde María lo abandono. El agente quería saber si
ella tenia mas detalles del robo. Saturno estaba dándole de comer al gato,
y apenas si lo miro para decirle sin mas vueltas que no perdieran el
tiempo, pues su mujer se había fugado de la casa y el no sabia con quien
ni para donde. Era tal su convicción, que el agente se sintió incomodo y
le pidió perdón por sus preguntas. El caso se declaro cerrado.
El recelo de que María pudiera irse otra vez había asaltado a Saturno por
Pascua Florida en Cadaques, adonde Rosa Regas los habían invitado a
navegar a vela. Estabamos en el Maritim, el populoso y sórdido bar de la
gauche divine en el crepúsculo del franquismo, alrededor de una de
aquellas mesas de hierro con sillas de hierro donde solo cabríamos seis a
duras penas y nos sentábamos veinte. Después de agotar la segunda
cajetilla de cigarrillos de la jornada, María se encontró sin fósforos. Un
brazo escuálido de vellos viriles con una esclava de bronce romano se
abrió paso entre el tumulto de la mesa, y le dio fuego. Ella lo agradeció
sin mirar a quien, pero Saturno el Mago lo vio. Era un adolescente óseo y
lampiño, de una palidez de muerto y una cola de caballo muy negra que le
daba a la cintura. Los cristales del bar soportaban apenas la furia de la
tramontana de primavera, pero el iba vestido con una especie de piyama
callejero de algodón crudo, y unas albarcas de labrador.
No volvieron a verlo hasta fines del otoño, en un hostal de mariscos de La
Barceloneta, con el mismo conjunto de zaraza ordinaria y una larga trenza
en vez de la cola de caballo. Los saludo a ambos como a viejos amigos, y
por el modo como beso a María, y por el modo como ella le correspondió, a
Saturno lo fulmino la sospecha de que habían estado viéndose a escondidas.
Días después encontró por casualidad un nombre nuevo y un numero de
teléfono escritos por María en el directorio domestico, y la inclemente
lucidez de los celos le revelo de quien eran. El prontuario social de
intruso acabo de rematarlo: veintidós años, hijo único de ricos, decorador
de vitrinas de moda, con una fama fácil de bisexual y un prestigio bien
fundado como consolador de alquiler de señoras casadas. Pero logro
sobreponerse hasta la noche en que María no volvió a casa. Entonces empezó
a llamarlo por teléfono todos los días, primero cada dos o tres horas,
desde las seis de la mañana hasta la madrugada siguiente, y después cada
vez que encontraba un teléfono a la mano. El hecho de que nadie contestara
aumentaba su martirio.
Al cuarto día le contesto una andaluza que solo iba a hacer la limpieza.
"El señorito se ha ido", le dijo, con suficiente vaguedad para
enloquecerlo. Saturno no resistió la tentación de preguntarle si por
casualidad no estaba ahí la señorita María.
- Aquí no vive ninguna María - le dijo la mujer -. El señorito es soltero.
- Ya lo se - le dijo el -. No vive, pero ¿a veces va, o no? La mujer se
encabrito
- ¿Pero quien coño habla ahí?
Saturno colgó. La negativa de la mujer le pareció una confirmación más de
lo que ya no era para el una sospecha sino una certidumbre ardiente.
Perdió el control. En los días siguientes llamo por orden alfabético a
todos los conocidos de Barcelona. Nadie le dio razón, pero cada llamada le
agravo la desdicha, porque sus delirios de celos eran ya celebres entre
los trasnochadores impenitentes de La gauche divine, y le contestaban con
cualquier broma que lo hiciera sufrir. Solo entonces comprendió hasta que
punto estaba solo en aquella ciudad hermosa, lunática e impenetrable, en
la que nunca seria feliz. Por la madrugada, después de darle de comer al
gato se apretó el corazón para no morir, y tomo la determinación de
olvidar a María.
A los dos meses, María no se había adaptado aun a la vida del sanatorio.
Sobrevivía picoteando apenas la pitanza de cárcel con los cubiertos
encadenados al mesón de madera bruta, y la vista fija en la litografía del
general Francisco Franco que presidía el lúgubre comedor medieval. Al
principio se resistía a las horas canónicas con su rutina bobalicona de
maitines, laudes, vísperas, y otros oficios de iglesia que ocupaban la
mayor parte del tiempo. Se negaba a jugar a la pelota en el patio de
recreo, y a trabajar en el taller de flores artificiales que un grupo de
reclusas atendía con una diligencia frenética. Pero a partir de la tercera
semana fue incorporándose poco a poco a la vida del claustro. A fin de
cuentas, decían los médicos, así empezaban todas, y tarde o temprano
terminaban por integrarse a la comunidad.
La falta de cigarrillos, resuelta en los primeros días por una guardiana
que se los vendía a precio de oro, volvió a atormentarla cuando se le
agoto el poco dinero que llevaba. Se consoló después con los cigarrillos
de papel periódico que algunas reclusas fabricaban con las colillas
recogidas de la basura, pues la obsesión de fumar había llegado a ser tan
intensa como la del teléfono. Las pesetas exiguas que se gano mas tarde
fabricando flores artificiales le permitieron un alivio efímero.
Lo mas duro era la soledad de las noches. Muchas reclusas permanecían
despiertas en la penumbra, como ella, pero sin atreverse a nada, pues la
guardiana nocturna velaba también el portón cerrado con cadena y candado.
Una noche, sin embargo, abrumada por la pesadumbre, María pregunto con voz
suficiente para que le oyera su vecina de cama:
- ¿Donde estamos?
La voz grave y lucida de la vecina le contesto:
- En los profundos infiernos.
- Dicen que esta es tierra de moros - dijo otra voz distante que resonó en
el ámbito del dormitorio -. Y debe ser cierto, porque en verano, cuando
hay luna, se oyen a los perros ladrándole a la mar.
Se oyo la cadena en las argollas como un ancla de galeón, y la puerta se
abrió. La cancerbera, el único ser que parecía vivo en el silencio
instantáneo, empezó a pasearse de un extremo al otro del dormitorio. María
se sobrecogió, y solo ella sabia por que.
Desde su primera semana en el sanatorio, la vigilante nocturna le había
propuesto sin rodeos que durmiera con ella en el cuarto de guardia. Empezó
con un tono de negocio concreto: trueque de amor por cigarrillos, por
chocolates, por lo que fuera. "Tendrás todo", le decía, trémula. "Serás la
reina". Ante el rechazo de María, la guardiana cambio de método. Le dejaba
papelitos de amor debajo de la almohada, en los bolsillos de la bata, en
los sitios menos pensados. Eran mensajes de un apremio desgarrador capaz
de estremecer a las piedras. Hacia mas de un mes que parecía resignada a
la derrota, la noche en que se promovió el incidente en el dormitorio.
Cuando estuvo convencida de que todas las reclusas dormían, la guardiana
se acerco a la cama de María, y murmuro en su oído toda clase de
obscenidades tiernas, mientras la besaba la cara, el cuello tenso de
terror, los brazos yermos, las piernas exhaustas. Por ultimo, creyendo tal
vez que la parálisis de María no era de miedo sino de complacencia, se
atrevió a ir mas lejos. María le soltó entonces un golpe con el revés de
la mano que la mando contra la cama vecina. La guardiana se incorporo
furibunda en medio del escándalo de las reclusas alborotadas.
- Hija de puta - grito -. Nos pudriremos juntas en este chiquero hasta que
te vuelvas loca por mi.
El verano llego sin anunciarse el primer domingo de junio, y hubo que
tomar medidas de emergencia, porque las reclusas sofocadas empezaban a
quitarse durante la misa los balandranes de estameña. María asistió
divertida al espectáculo de las enfermas en pelota que las guardianas
correteaban por las naves como gallinas ciegas. En medio de la confusión,
trato de protegerse de los golpes perdidos, y sin saber como se encontró
sola en una oficina abandonada y con un teléfono que repicaba sin cesar
con un timbre de suplica. María contesto sin pensarlo, y oyó una voz
lejana y sonriente que se entretenía imitando el servicio telefónico de la
hora:
- Son las cuarenta y cinco horas, noventa y dos minutos y ciento siete
segundos
- ¡Maricón! - dijo Marra
Colgó divertida. Ya se iba, cuando cayo en la cuenta de que estaba dejando
escapar una ocasión irrepetible. Entonces marco seis cifras, con tanta
tensión y tanta prisa, que no estuvo segura de que fuese el numero de su
casa. Espero con el corazón desbocado, oyó el timbre, una vez, dos veces,
tres veces, y oyó por fin la voz del hombre de su vida en la casa sin
ella.
- ¿Bueno?
Tuvo que esperar a que se le pasara la pelota de lagrimas que se le formo
en la garganta.
- Conejo, vida mía - suspiro.
Las lagrimas la vencieron. Al otro lado de la línea hubo un breve silencio
de espanto, y una voz enardecida por los celos escupió la palabra:
- ¡Puta! Y colgó en seco.
Esa noche, en un ataque frenético, María descolgó en el refectorio la
litografía del generalísimo, la arrojo con todas sus fuerzas contra el
vitral del jardín, y se derrumbo bañada en sangre. Aun le sobro rabia para
enfrentarse a golpes con los guardianes que trataban de someterla, sin
lograrlo, harta que vio a Herculina plantada en el vano de la puerta, con
los brazos cruzados mirándola. Se rindió. No obstante, la arrastraron
hasta el pabellón de las locas furiosas, la aniquilaron con una manguera
de agua helada, y le inyectaron trementina en las piernas. Impedida para
caminar por la inflamación provocada, María se dio cuenta de que no había
nada en el mundo que no fuera capaz de hacer por escapar de aquel
infierno. La semana siguiente, ya de regreso al dormitorio común, se
levanto de puntillas y toco en la celda de la guardiana nocturna.
El precio de María, exigido por ella de antemano, fue llevarle un mensaje
a su marido. La guardiana acepto, siempre que el trato se mantuviera en
secreto absoluto. Y la apunto con un índice inexorable.
- Si alguna vez se sabe, te mueres.
Así que Saturno el Mago fue al sanatorio de locas el sábado siguiente, con
la camioneta de circo preparada para celebrar el regreso de María. El
director en persona lo recibió en su oficina, tan limpia y ordenada como
un barco de guerra, y le hizo un informe afectuoso sobre el estado de su
esposa. Nadie sabia de donde llego, ni como ni cuando, pues el primer dato
de su ingreso era en el registro oficial dictado por el cuando la
entrevisto. Una investigación iniciada ese mismo día no había concluido
nada. En todo caso, lo que mas intrigaba al director era como supo Saturno
el paradero de su esposa. Saturno protegió a la guardiana.
- Me lo informo la compañía de seguros del coche - dijo.
El director asintió complacido. "No se como hacen los seguros para saberlo
todo", dijo. Le dio una ojeada al expediente que tenia sobre su escritorio
de asceta, y concluyo:
- Lo único cierto es la gravedad de su estado.
Estaba dispuesto a autorizarle una visita con las precauciones debidas si
Saturno el Mago le prometía, por el bien de su esposa, ceñirse a la
conducta que el le indicaba. Sobre todo en la manera de tratarla, para
evitar que recayera en uno de sus arrebatos de furia cada vez mas
frecuentes y peligrosos.
- Era raro - dijo Saturno -. Siempre de genio fuerte, pero de mucho
dominio.
El medico hizo un ademan de sabio. "Hay conductas que permanecen latentes
durante muchos años, y un día estallan", dijo. "Con todo, es una suerte
que haya caído por aquí, porque somos especialistas en casos que requieren
mano dura". Al final hizo una advertencia sobre la rara obsesión de María
por el teléfono.
- Sígale la corriente - dijo.
- Tranquilo, doctor - dijo Saturno con un aire alegre -. Es mi
especialidad.
La sala de visitas, mezcla de cárcel y confesionario, era un antiguo
locutorio del convento. La entrada de Saturno no fue la explosión de
jubilo que ambos hubieran podido esperar. María estaba de pie en el centro
del salón, junto a una mesita con dos sillas y un florero sin flores. Era
evidente que estaba lista para irse, con su lamentable abrigo color fresa
y unos zapatos sórdidos que le habían dado de caridad. En un rincón, casi
invisible, estaba Herculina con los brazos cruzados. María no se movió al
ver entrar al esposo ni asomo emoción alguna en la cara todavía salpicada
por los estragos del vitral. Se dieron un beso de rutina.
- ¿Como te sientes? - le pregunto el.
- Feliz de que al fin hayas venido, conejo - dijo ella -. Esto ha sido la
muerte.
No tuvieron tiempo de sentarse. Ahogándose en lagrimas, María le contó las
miserias del claustro, la barbarie de las guardianas, la comida de perros,
las noches interminables sin cerrar los ojos por el terror.
- Ya no se cuantos días llevo aquí, o meses o años, pero se que cada uno
ha sido peor que el otro - dijo, y suspiro con el alma -: Creo que nunca
volveré a ser la misma.
- Ahora todo eso paso - dijo el, acariciándole con la yema de los dedos
las cicatrices recientes de la cara -. Yo seguiré viniendo todos los
sábados. Y mas si el director me lo permite. Ya veras que todo va a salir
muy bien.
Ella fijo en los ojos de el sus ojos aterrados. Saturno intento sus artes
de salón. Le contó, en el tono pueril de las grandes mentiras, una versión
dulcificada de los propósitos del medico. "En síntesis", concluyo, "aun te
faltan algunos días para estar recuperada por completo". María entendió la
verdad.
- ¡Por Dios, conejo! - dijo atónita -. No me digas que tu también crees
que estoy loca!
- ¡Como se te ocurre! - dijo el, tratando de reír -. Lo que pasa es que
será mucho mas conveniente para todos que sigas un tiempo aquí. En mejores
condiciones, por supuesto.
- ¡Pero si ya te dije que solo vine a hablar por teléfono! - dijo María.
El no supo como reaccionar ante la obsesión temible. Miro a Herculina.
Esta aprovecho la mirada para indicarle en su reloj de pulso que era
tiempo de terminar la visita. María intercepto la señal, miro hacia atrás,
y vio a Herculina en la tensión del asalto inminente. Entonces se aferro
al cuello de su marido gritando como una verdadera loca. El se la quito de
encima con tanto amor como pudo, y la dejo a merced de Herculina, que le
salto por la espalda. Sin darle tiempo para reaccionar le aplico una llave
con la mano izquierda, le paso el otro brazo de hierro alrededor del
cuello, y le grito a Saturno el Mago:
- ¡Vallase!
Saturno huyo despavorido.
Sin embargo, el sábado siguiente, ya repuesto del espanto de la visita,
volvió al sanatorio con el gato vestido igual que el: la malla roja y
amarilla del gran leotardo, el sombrero de copa y una capa de vuelta y
media que parecía para volar. Entro en la camioneta de feria hasta el
patio del claustro, y allí hizo una función prodigiosa de casi tres horas
que las reclusas gozaron desde los balcones, con gritos discordantes y
ovaciones inoportunas. Estaban todas, menos María, que no solo se negó a
recibir a su marido, sino inclusive a verlo desde los balcones. Saturno se
sintió herido de muerte.
- Es una reacción típica - lo consoló el director -. Ya pasara.
Pero no paso nunca. Después de intentar muchas veces ver de nuevo a María,
Saturno hizo lo imposible para que recibiera una carta, pero fue inútil.
Cuatro veces la devolvió cerrada y sin comentarios. Saturno desistió, pero
siguió dejando en la portería del hospital las raciones de cigarrillos,
sin saber siquiera si llegaban a Marra, hasta que lo venció la realidad.
Nunca mas se supo de él, salvo que volvió a casarse y regreso a su país.
Antes de irse de Barcelona le dejo el gato medio muerto de hambre a una
noviecita casual, que además se comprometió a seguir llevándole los
cigarrillos a María. Pero también ella desapareció. Rosa Regas recordaba
haberla visto en el Corte Ingles, hace unos doce años, con la cabeza
rapada y el balandran anaranjado de alguna secta oriental, y en cinta a
mas no poder. Ella le contó que había seguido llevándole los cigarrillos a
María, siempre que pudo, hasta un día en que solo encontró los escombros
del hospital, demolido como un mal recuerdo de aquellos tiempos ingratos.
María le pareció muy lucida la ultima vez que la vio, un poco pasada de
peso y contenta con la paz del claustro. Ese día le llevo el gato, porque
ya se le había acabado el dinero que Saturno le dejo para darle de comer.
Abril de 1978, "Doce cuentos peregrinos".