INTRODUCCIÓN

Estos diez poemas, son los diez dedos de mis dos manos del alma, que intentan tomar, para luego arrojar, experiencias, recuerdos, pensamientos y sentires, hacia allí ..... hacia donde estás tú.

Juan Pablo Neveu (Morfeo)

Santa Rosa (La Pampa)

ACANTILADO

Me alzo en forma acantilada

sobre la bravura del mar inquieto,

nunca parece detenerse,

siempre está allí

en eterno movimiento.

Yo soy transitorio,

de esto no hay quien

a simple vista,

pueda darse cuenta.

Tal vez por mi forma

colosal, imponente,

de apariencia indestructible,

mi naturaleza rocosa

así lo representa.

Yo acantilado

me alzo ante tus ojos,

pero un día estuve

oculto de toda mirada.

También es cierto

que el agua marina

me erosiona y me desbasta

otorgándome nuevas formas,

imprevistas e impensadas.

Se resaltan las variables

del excelso movimiento ondulante,

las aguas que me azotan

luego se retiran ...

Observándome desde allí,

desde lo lejos

como fiera que asecha

a su presa, amenazantes.

Ya conozco sus tiempos ...

pero esto, ¿de qué sirve?

Aunque mi forma va variando

en el transcurso

no puedo moverme del lugar que ocupo.

Claro está, sobre la observación

contundente de los cálculos,

para hallar el movimiento

que permita mi traslado,

tendría que dejar

de ser ... acantilado.

De consuelo y sabiamente

la madre natura

me ha obsequiado

que de mí, pequeñas rocas

se desprendan.

Mudándose del territorio añejo,

alcanzando otras regiones,

con la cuales he soñado,

en las noches estrelladas,

del invierno y del verano.

MORFEO

AUSENTE

Hierros retorcidos que se enlutan,

después de tan terrible desenlace.

Se extingue el fuego,

los hierros se contraen,

sus sonidos mortuorios

nos cuentan sobre la señal ausente

y, la carne humana

que ha quedado extendida

sobre el prado,

estática, sanguinolenta,

como partes que algún día

también fueron cuerpo y alma.

MORFEO

INFUNDIO

Transmigrar el alma efímera

cuan soneto soslayado

por la marcha presurosa de tus días

Te reintegras al ocaso

perpicaz de tu abundancia,

has perdido la constancia,

tenebrosa es la salida

de temores infundados,

por aquellos que algún día

ni siquiera lo intentaron.

MORFEO

LA TUMBA Nº XIII

En homenaje a los 12 fallecidos en el motín del año 1991 en la U-13 de la Ciudad de santa Rosa (La Pampa)

Es triste ver al hombre en su celda maloliente,

de colores grises y humectados.

Todavía recuerdo el brillo de sus ojos

y sus brazos con míticas figuras,

donde contrastan su carne

con un oscuro verde azulado.

Y cómo no recordar a aquel hombre,

mientras me miro al espejo

o cuando observo mis brazos.

rejas y más rejas redescubren mi pasado,

sonidos lejanos de los pasos de los guardias

el peligro del traslado,

el temor a ser golpeado,

otra vez, otra vez ...

Sí, vuelven a mí, estos recuerdos.

Gritos, fuego, represión

y el dolor que no se extingue

aún hoy, después de tantos años.

Compañeros que dejaron sus vidas

por los que allí yacían torturados,

reclamando por nuestros

tan consabidos "Derechos Humanos".

Uniformes grises, de pasos reafirmados,

te golpean, te atrapan, te trasladan,

te insultan, te mutilan,

se enardecen, te destruyen ...

¡Hoy no pueden!

Y hoy no puedo ...perdonarlos,

no es por mí,

sino por los que sufrieron tanto,

por los que quedaron, por los olvidados.

La tumba, ¡sí!, la tumba ...

palabra tan apropiada

que define y sintetiza,

lo que hoy sale de mi mente

proyectado hacia mi brazo

MORFEO

PLAZA XI

Escombros se derrumban sobre mi mente

y la pesadumbre se extiende hacia mi cuerpo

venciendo la viga mayor que le sostiene.

Me desplomo sobre el banco de descanso

ya sin vida,

saboreando el recuerdo de mi última comida.

La gente prosigue su marcha

de frenética carrera,

yo no existo, aunque pienso

o al menos esto me sugiere

el paisaje que contemplo.

Ellos viven, ellos creen

y se alimentan.

Yo los amo,

desde aquí, desde mi muerte

aunque ellos ni siquiera …

se den cuenta …

Morfeo

DESASOSIEGO

Desasosiego feroz

de lo ilusorio,

que se enreda

como planta sobre el caño

carcomido por el óxido

de tus días grises, sin aliento.

Te has llevado

muchas penas

en tu espalda,

te quebraste,

no es vano

que ya intentes levantarte.

MORFEO

CRISTO

Se quiebra el madero del tormento

en el desierto de mis penas solitarias,

ya no hay agua que sacie mi lamento,

como espinas, el sol se me ha clavado

en la carne machucada de mis dedos,

nadie oye, nadie ve, solo siento.

Dónde estarás tú, Señor mío

en tan difícil momento ...?

Morfeo

POR LAS CALLES ...

Deambulaba por la ciudad, errante ...

tan solo en busca

de un poco de comida.

Las piernas están débiles

sus ojos hundidos y

vidriosos delatan

su agonía.

Él no piensa en el pasado

aunque le pesa,

él no piensa en el futuro

aunque lo intuye.

Él transita en un presente

que le es ajeno.

Golpea varias puertas

pero es en vano.

Su aspecto provoca temor,

para otros indiferencia,

se encuentran muy ocupados

en sus asuntos de urgencia.

Los carteles luminosos

de las calles ya se encienden

a sus ojos,

el paisaje es psicodélico.

Las personas que por

el lugar transitan,

dejan de serlo,

se transforman

en muchas cosas

que demuestran movimiento.

Las pizarras rezan sus ofertas ...

el aroma, invita a disfrutarlas ...

Detiene su marcha,

mira a todos

detrás de la vidriera.

Se asombran,

comentan,

vociferan.

Arremete decidido

al interior del recinto,

se zambulle sobre las mesas

más cercanas a la entrada.

Engulle, se atora,

sonríe,

su accionar atemoriza

a los frustrados comensales que,

de calles, de carencias,

y de hambre, poco saben.

Su danza alimenticia

sobre las mesas revueltas

es animada,

por los gritos, las quejas

y unos pocos platos rotos

que en piso ya se encuentran.

El dueño se abalanza sobre el hombre

sin bandeja y ya sin carta ...

perdió pues la compostura

y olvidó la cortesía

en su garganta.

Tomándolo de los pelos

y golpeando con ensaño ...

Fue un mal golpe,

es verdad ...

cruel escena ...

gris sarcasmo ...!

Morfeo

QUISIERA HABLAR HOY ...

Quisiera hablar hoy ... de tantas cosas,

que el espacio de mi mente

y de mis hojas, son estrechos,

tan simultáneamente,

como se mueven los labios

que de alguna forma

y desde hace algún tiempo

han promovido las palabras,

que hoy expreso.

Me es difícil descubrir

hombres o mujeres

verdaderamente fuertes,

que se atrevan a expandir

el universo de sus ideas,

como mi grito se expande

ante las fuerzas del viento.

Sino que descubro con tristeza

grandes logros del efecto involuntario

donde día a día se parecen

al enemigo ideal

que por siempre han criticado.

hasta hay quien se proclama

de intelectual o de artista

de crítico o moralista,

y no es de ánimo

extender más la lista.

Como todos los "ista" e "ismos"

han colmado por completo

mi paciencia y tolerancia,

enarbolo mi trinchera de PERSONA,

en su agitación ondulante

se reafirma la autoridad

de mis palabras.

Quisiera hoy, no ver más divisiones,

ni la cobardía del que se escuda,

ni la irresponsabilidad del que moviliza,

ni la mutación de tu causa

a la apariencia.

Tengo una sola forma de evitarlo,

es cegarme con la luz

de la esperanza.

Quisiera hoy, no ver más

partidos, religiones o banderías,

o al hombre creyéndose

dueño y señor de la tierra.

Evoco el grito del indio

el agua del manantial,

la hierba de la pradera,

o el trino del ave en el mar.

Quisiera hablar hoy ... de tantas cosas

que el espacio de mi mente

y de mis hojas, son estrechos,

tan simultáneamente

como se mueven en derredor mío

los que han tildado mi forma

de idealismo y anarquismo.

Tal vez a sus ojos

se deforme el contenido ...

de alguna forma,

no comprenden

el mensaje que hoy prescribo.

Hablo del amor real

que existe y no se ve

como el aire que respiro.

Tiene tanta autoridad

que hasta puede trascender

las barreras del destino.

¡ HOMBRE ... MUJER ...!

De todo lo que tu tienes

o puedas haber tenido,

es lo único en que te aliento

y lo único en que te admiro.

Morfeo

UN DÍA DE PERROS

(invierno del '98)

Estoico proceder del noble animal

en situación de peligro,

lo acorralan, lo enredan,

ni aún así se da por vencido

Exhibe sus fauces, se enerva,

es ronco su ladrido,

y en tremendo forcejeo

la red cede ...

emerge el hocico

con fuerzas de tormenta,

desgarra, tritura,

ve sangre, se enloquece,

es golpeado, se agazapa,

resiste, contraataca,

lo destrozan ...

era el último ...

Así vence por momentos

tan trágico desafío.

Con voz de plomo

se hace oír, un vecino

con un tiro.

Se desploma, desfallece.

Todo el barrio se contenta ...

es que ha muerto

un asesino ...

Morfeo