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En verso |
Quienes somos - Reportajes rescatados |
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TANGOS Y MILONGAS (por Homero Manzi)
Monte criollo
Cuarenta cartones pintados
con palos de ensueño, de engaño
La vida es un mazo marcado, baraja los naipes la mano de Dios. Las malas que embosca la dicha se dieron en juego tras cada ilusión, y así fue robándome fichas la carta negada de tu corazón.
¡Hagan juego! Monte criollo que en tu emboque tu ternura palpité. ¡Hagan juego! Me mandé mi resto en cope y después de los tres toques con tu olvido me topé.
Perdí los primeros convites parando en carpetas de suerte y verdad. Y luego, buscando desquite, cien contras seguidas me dio tu maldad. Me ofrece la espada su filo, rencores del basto te quieren vengar. Hoy juego mi trampa tranquilo y entre oros y copas te habré de olvidar.
Sosteniendo recuerdos
Contemplando las tardes
Pena mulata
Pena mulata
Milonga de los fortines
Milonga de cien reyertas templada como el valor. Grito de pampa desierta diciendo su alerta con voz de cantor. Milonga de quita penas. Nostalgia de población. Canto qu'en noche serena su rezo despena detrás del fogón.
Diana de viejas victorias en la punta del tropel, con tu vanguardia de gloria serás en la historia canción y laurel. Son de querencia querida en las noches del cuartel. Pena de china querida que al fin afligida dejó de ser fiel.
Resuenan con tus acentos, milonga del batallón, gritos de viejos sargentos cargando en el viento con el escuadrón. Y vuelven en los sonidos agudos del cornetín, ecos de mil alaridos que estaban perdidos detrás del confín.
Gime el desierto rodando sus rumores de huracán... Vienen las lanzas cargando y están aguaitando la Cruz y el Puñal. Gloria de aquel comandante que jamás volvió al cantón. Besan su barba cervuna la luz de la luna y el fuego del sol.
Betinotti
En el fondo de la noche la barriada se entristece cuando en la sombra se mece el rumor de una canción. Paisaje de barrio turbio chapaleado por las chatas que al son de cien serenatas perfumó su corazón.
Mariposa de alas negras volando en el callejón, al rumorear la bordona junto a la paz del malvón. Y al evocar en la noche voces que el tiempo llevó, van surgiendo del olvido las mentas del payador.
Estrofa de Betinotti rezongando en las esquinas. Tristezas de chamuchina que jamás te olvidarán. Angustias de novia ausente y de madre abandonada que se quedaron grabadas en tu vals sentimental.
Y la noche de los barrios prolongó un canto de amor animando tu recuerdo ¡Betinotti, el Payador!
De barro
Estoy mirando mi vida en el cristal de un charquito y pasan mientras medito las horas perdidas, los sueños marchitos.
Y están tus ojos queridos en el espejo de barro, fantasma de mi cigarro, reproche y olvido, condena y perdón.
Vuelven tus ojos lejanos con el llanto de aquel día. Pensar que puse en tus manos una culpa que era mía. Pensar que no te llamé y me alegré mientras estabas penando, pensar que no te seguí y me reí cuando te fuiste llorando.
Y hoy que no vale mi vida ni este pucho del cigarro, recién sé que son de barro el desprecio y el rencor.
Así midiendo tu pena noches y noches consumo buscando ver en el humo del pucho que fumo tu imagen serena.
Y al encontrarte perdida entre cigarro y cigarro, sé que fue todo de barro, de barro mi vida, de barro mi amor.
Discepolín
Sobre el mármol helado, migas de medialuna y una mujer absurda que come en un rincón ... Tu musa está sangrando y ella se desayuna ... el alba no perdona ni tiene corazón. Al fin, ¿quién es culpable de la vida grotesca y del alma manchada con sangre de carmín? Mejor es que salgamos antes de que amanezca, antes de que lloremos, ¡viejo Discepolín!...
Conozco de tu largo aburrimiento y comprendo lo que cuesta ser feliz, y al son de cada tango te presiento con tu talento enorme y tu nariz; con tu lágrima amarga y escondida, con tu careta pálida de clown, y con esa sonrisa entristecida que florece en verso y en canción.
La gente se te arrima con su montón de penas y tú las acaricias casi con un temblor... Te duele como propia la cicatriz ajena: aquél no tuvo suerte y ésta no tuvo amor. La pista se ha poblado al ruido de la orquesta se abrazan bajo el foco muñecos de aserrín... ¿No ves que están bailando? ¿No ves que están de fiesta? Vamos, que todo duele, viejo Discepolín...
Juan Manuel
Candombe de los morenos por los Barrios del Tambor. Candombe de noche roja por la Niña y el Señor.
CORO: Cuntango, carancuntango, cuntangó, carancuntán.
En vaina de sombra turbia la traición es un puñal. Urquiza viene llegando, lo saldremos a esperar.
Juan Manuel, al revolear de los ponchos banderín del escuadrón, los colorados más bravos ya se fueron a Morón. Juan Manuel, para luchar por la gloria de tu estrella Federal, con tamboril de morenos, la Mazorca con puñal. El diecinueve de octubre murió Doña Encarnación. Los parches retumban duelo, llora la Restauración.
CORO: Cuntango, carancuntango, cuntangó, carancuntán.
Candombe de los morenos por los Barrios del Tambor. Candombe de noche negra por la Niña y el Señor.
Emponchado en la derrota se fugó en un barco inglés. Dicen que estaban llorando los ojos de Juan Manuel.
CORO: Cuntango, carancuntango, cuntangó, caranguntán.
Con un silencio de potros la pampa los despidió. No pudo volver al pago y en otra tierra murió.
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y amor.