Poeta, crítico, ensayista y profesor de literatura hispanoamericana. Miembro fundador y coeditor de la revista Filo de juego. En 1996 publicó
su poemario La caja negra (Editorial Isla Negra, San Juan, Puerto Rico). En 2002 la Editorial del Instituto de Cultura Puertorriqueña, San Juan, Puerto Rico editó sus libr os de juventud: El hilo para el marisco y Cuaderno de los envíos. Fue miembro del colectivo Nómada (Río Piedras,
Puerto Rico). Como profesor ha enseñado en las Universidades de Puerto Rico, Río Piedras; Brown, Providence y Maryland, College Park. La Editorial argentina Beatriz Viterbo publicó su estudio Fulguración
del espacio: Letras e imaginario institucional de la Revolución cubana. La puertorriqueña Ediciones Callejón publicará su libro La máquina de la salsa. Es también santero y conocedor del arte del pico y las espuelas.
La revelación esparcida,
concluida en la frescura del olvido,
como en el agua fresca de una tinaja un puñado de avena
el gozo emerge concluido en sí mismo por el olvido
Como la cabeza de una tortuga que rasurara el sol de la laguna
el misterio medita incluido en ti
como la carne,
como los dedos, el meneo y la soledad.
30/1/1996,15/10/1996; 19/03/1997,28/12/2000. Río Piedras y Miramar
muerdes aquí mi pez y tiembla
este sostén de nube
organismo en desuso ante tu mirada.
esos golpes redimidos con alcohol
y repartidos sin preferencias o luna fértil
se lucen en los días de cansancio
como las hojas sobre el ave
a punto de hacerse señal de vuelo
cometa de ocasión y cosecha.
tomar tu abrazo por sus rostros
hace daño a esta anatomía de ser extinguido
de días y estaciones,
todo por tí se atrapa en los lugares del silencio
que es la noche y su joya de gargantas
y mi especie hecha ataúd se duele.
regreso curándome asiéndome como el yodo en la fresca
carne
con las manos en sangre amasada
curado ya de tu beso mineral y sabio
más la cicatriz reverdecida por las sábanas
se seca reclamando para la carne un torcido rostro.
siempre en lo más riachuelo de una calle
mi cuerpo por embestir te ve llegar y te teme,
este algodón sonriente ante el pavor
reclama nueva residencia en la herida.
16-17 de enero de 1986 Filo de Juego V. II, 2
Duérmase;
trague cigarrillos
humo tenso
calor blando.
Luego cierre los ojos
con furia;
muérdase un pulgar
hasta que le brote un lápiz,
si no,
corra a la farmacia
compre un paper mate
hiérvalo con pétalos violetas
hasta secar las hornillas de prismas babosos;
entonces,
busque la siempre claridad
sin transparencia
pero muy dada a desdoblarse
en barquitos, avioncitos o basura
y trate de tocarla con miedo.
Si logra hacerla correr
hasta sentir que el blanco
lo adormece no le reta,
cierre los ojos otra vez
y verá letras desayunadas;
pero si al abrirlos
no han estrujado el papel
pida que le devuelvan
por el manejo y franqueo
de las partes íntimas
de su puño,
de su tiempo erudito,
el dinero burlón
invertido
en este ropero
de luces encerradas
y besos polvorientos.
Perdóneme,
no sé la dirección postal.
Filo de Juego. V. I, 1 (1984)
Sobre la esponja hinchada
el viento va apiñando lancetas,
despliega su vigilia sobre una isla
saciada por su corrosión,
ponzoña que se retira,
cangrejos que la merecen,
la bella dormita tras el festín.
Desposados el mercader, el Líder, la congregación,
sus autos, sus peinillas, sus pozosmuros,
concebidos y untados al sedimento de la caverna marina,
mueren de ruido y pringue,
molusco que hiede bajo la sombra,
basural bajo la palma que merodea el sato.
Enredada en la verja como el temporal,
la vieja mata de parcha ahoga al algarrobo en su
extensión,
los rótulos estrenan óxidos,
el árbol no gime
quién lo dijera,
el gallo sin elocuencia.
Bodegón que no sabe de cruces auspicioso.
El cuerpo del milagro (inédito)
