Lego

1979

Está tudo conformado

ao triste proprietário.

Mecânicas ovelhas,

na erva de plástico,

têm pastor de pilhas

e cão pré-fabricado.

Flores marginam esse

às peças-soltas prado.

Eléctricas abelhas,

obreiras sem contrato,

daquele herbário extraem

um mel supermercado.

A malhada, no estábulo,

quase manga de alpaca

(é A VACA, sabias?),

dá leite engarrafado.

No céu (para colorir)

a nuvem, pontual,

aguarda a vez de ser

chovida no nabal,

enquanto o Sol dardeja

na eira proverbial.

Já tudo afeiçoado

ao bom do proprietário

(ervas, bichos, moral),

ele conta com os seus

e espera sempre em Deus.

("- Deste corda ao pardal?"").

1979

Ainda prefiro os bonecos de cahcaporra,

contundentes, contundidos, esmocados,

com vozes de cana rachada e um toma toma toma

de quem não usa a moca para coçar os piolhos,

mas para rachar as cabeças.

O padreca, o diabo, a criadita,

o tarata, a velha alcoviteira, o galã

e, às vezes, um verdadeiro rato branco trapezista,

tramavam para nós a estafada estória

da nossa própria vida.

Mundo de pasta e de trapo

que armava barraca em qualquer canto

e sem contemplações pela moral de classe

nem as subtilezas de quem fica ileso

desancava os maus e beijocava os bons.

Ainda prefiro os bonecos de cachaporra.

Ainda hoje esbracejo e me esganiço como esses

matraquilhos da comédia humana.

1972

já não é hoje?

          não é aquioje?

já foi ontem

          será amanhã?

já quandonde foi?

          quandonde será?

          eu queria um jàzinho que fosse

          aquijá

          tuoje aquijá.

O'Neill (Alexandre), moreno português,

cabelo asa de corvo; da angústia da cara,

nariguete que sobrepuja de través

a ferida desdenhosa e não cicatrizada.

Se a visagem de tal sujeito é o que vês

(omita-se o olho triste e a testa iluminada)

o retrato moral também tem os seus quês

(aqui, uma pequena frase censurada...)

No amor? No amor crê (ou não fosse ele O'Neill!)

e tem a veleidade de o saber fazer

(pois amor não há feito) duas maneiras mil

que são a semovente estátua do prazer

       Mas sofre de ternura, bebe de mais ri-se

       do que neste soneto sobre si mesmo disse...

1960

- Quem? O infinito?

Diz-lhe que entre.

Faz bem ao infinito

estar entre gente.

- Uma esmola? Coxeia?

Ao que ele chegou!

Podes dar-lhe a bengala

que era do avô.

- Dinheiro? Isso não!

Já sei, pobrezinho,

que em vez de pão

ia comprar vinho...

- Teima? Que topete!

Quem se julga ele

se um tigre acabou

nesta sala em tapete?

- Para ir ver a mãe?

Essa é muito forte!

Ele não tem mãe

e não é do Norte...

- Vitima de quê?

O dito está dito.

Se não tinha estofo

quem o mandou ser

infinito?

O amor é o amor - e depois?

Vamos ficar os dois

a imaginar, a imaginar?...

O meu peito contra o teu peito

cortando o mar, cortando o ar.

Num leito

há todo o espaço para amar!

Na nossa carne estamos

sem destino, sem medo, sem pudor,

e trocamos - somos um? somos dois? -

espírito e calor!

O amor é o amor - e depois?

Remancha, poeta,

Remancha e desmancha

O teu belo plano

De escrever p'la certa.

Não há "p'la certa", poeta!

Mas em todo o caso acerta

Nem que seja a um verso por ano...

Mal nos conhecemos

Inaugurámos a palavra amigo!

"Amigo" é um sorriso

De boca em boca,

Um olhar bem limpo,

Uma casa, mesmo modesta, que se oferece.

Um coração pronto a pulsar

Na nossa mão!

"Amigo" (recordam-se, vocês aí,

Escrupulosos detritos?)

"Amigo" é o contrário de inimigo!

"Amigo" é o erro corrigido,

Não o erro perseguido, explorado,

É a verdade partilhada, praticada.

"Amigo" é a solidão derrotada!

"Amigo" é uma grande tarefa,

Um trabalho sem fim,

Um espaço sem fim,

Um espaço útil, um tempo fértil,

"Amigo" vai ser, é já uma grande festa!