Ein grünes Blatt
aus sommerlichen Tagen,
ich nahm es so im Wandern mit,
auf daß es einst mir möge sagen,
wie hat die Nachtigall geschlagen,
wie grün der Wald,
den ich durchschritt.
Theodor Storm
Leseprobe aus meiner Erzählung
"Karlas Wege"
.......Im Laufe des Abends kamen wir auf das Klavierkonzert zu sprechen, zu dem unser Onkel Georg gebeten hatte. Zu Ehren unserer damals schon sehr betagten, ziemlich exzentrischen Tante Greta wollte er ein Werk von Beethoven aufführen. Unser Ehrengast, Tante Greta, war ungefähr um 1890 geboren und früher Schauspielerin im tragischen Fach, ein Beruf, der zu der damaligen Zeit einfach skandalös war. Es existiert eine Fotografie von Tante Greta aus dieser Zeit. Sie ist darauf als „Judith“ dargestellt und zeigt sie mit einem bombastischen Kopfschmuck und tragisch umdüsterter Miene. In ihren reiferen Jahren, als sie nicht mehr mit ihrer Theatergruppe durch die Lande zog, heiratete sie zum Entsetzen der Familie einen um 17 Jahre jüngeren Mann. Wenn zu meiner Zeit schon fünf Jahre Altersunterschied zwischen Mann und Frau kaum überbrückbar waren, kann man sich vielleicht das Entsetzen der Leute damals vorstellen. Zum Erstaunen aller funktionierte diese ungewöhnliche Verbindung aber prächtig.
Tanta Greta hatte begeistert
reagiert, als sie von dem besonderen Programm ihr zu Ehren erfahren hatte.
Das Spektakel fand in unserem wunderschönen, damals schon fast hundertjährigen
Haus statt, das mit seinen hohen stuckverzierten Zimmern den richtigen
Rahmen bot. Alle Familienmitglieder, auch wir Kinder, hatten sich in Schale
geworfen und saßen erwartungsvoll um den alten Bechtstein-Flügel
herum geschart, auf dem die musikalische Darbietung stattfinden sollte.
Onkel Georg, den wir sonst nur in mausgrauem Drillich und groben
Allzweckschuhen „à la chez Leysser“ kannten (Leysser war ein kleiner
Laden, in dem er alles, angefangen vom Angelhaken, Hundefutter, Konserven
bis zur erwähnten rustikalen Bekleidung, kaufte) hatte sich in einen
etwas zu engen, schwarzen, eleganten Anzug gezwängt und sah
mit seiner silbergrauen Mähne und in dem ungewohnten Outfit sehr distinguiert
aus.
Auf seinem Programm stand das
5. Klavierkonzert von Beethoven, ein Werk, das wir alle sehr liebten.
Um es kurz zu machen: die Aufführung
fand nicht statt oder besser, sie konnte aus technischen Gründen nicht
stattfinden.
Schon beim ersten Griff in die
Tasten stellte der Künstler fest, daß das Klavier hoffnungslos
verstimmt war.
Betretene Stille machte sich
breit. Man hätte eine Nadel fallen hören können. Schnell,
um die Situation zu retten, entkorkte mein Vater ein paar Flaschen Sekt
und legte das auf unserem Programm stehende Klavierkonzert als Schallplatte
auf.
Seine geistesgegenwärtigen
Maßnahmen wurden von dem enttäuschten Publikum sehr begrüßt,
und schon bald breitete sich eine ausgesprochen fröhliche Stimmung
aus. Nur der zornesgerötete Onkel Georg versuchte noch immer,
einen Klavierstimmer aufzutreiben. Leider aber ohne Erfolg.
Ich bedaure es sehr, daß
ich nie wieder Gelegenheit hatte, Onkel Georgs Klavierspiel kennenzulernen.
Er soll meisterhaft gespielt haben.
Onkel Georg war ein Unikum und
berühmt für die komischsten Einfälle:
In seinem alten Caravan, in
dem außer ihm stets nur seine riesige Schäferhündin namens
Anja mitfahren durfte, lag eine rote Polizeikelle, die er aus dem Wagen
hielt, wenn er feststellte, daß irgendein hinter ihm herfahrender
Autofahrer zu schnell fuhr und ihn entsprechend von hinten drängelte.
Auf der Kelle stand in großen schwarzen Ziffern: ‚Halt! Hier
gilt Tempo 30!‘
Aber Onkel Georg war aber nicht
nur selbsternannter Verkehrspolizist, der für Ordnung in den Straßen
unserer kleinen Stadt sorgte.
Er war Globetrotter, Autodidakt,
Sprachgenie (einmal behauptete er, daß das in Südafrika gesprochene
Africaans, das er selbstverständlich auch beherrschte, verwandt
mit dem in unserer Gegend gesprochenen Dialekt sei) und ein sehr bekannter
Mineralienhändler mit einer der größten europäischen
Sammlungen. Seine Kontakte waren weltweit.
Seine Edelstein- und Mineralienkenntnisse,
die er sich im Selbststudium und auf seinen vielen Reisen in die ganze
Welt - vor allen Dingen nach Brasilien, Afrika, Indien und Madagaskar -
erworben hatte, waren profund und weltweit anerkannt. Zu seinem 75. Geburtstag
trugen sich Hunderte von Leuten aus dem In- und Ausland in seine Gratulationsliste
ein. Sein Rat als Experte und Kenner von Edelsteinen wurde geschätzt.
Die vollendet schönen, aus einem Stein gemeißelten und polierten
Tierfiguren, die einer seiner meisterhaften Steinschneider kreierte, verkaufte
er in die ganze Welt. Berühmte Nobelfirmen wie Tiffany und Cartier
gehörten zu seinen Kunden.
In seinem kleinen Labor, in
dem er zeitweise auch hauste, speziell, wenn er mit seiner Frau verkracht
war, hatte er früher spektroskopische Untersuchungen durchgeführt,
die belegen sollten, daß gewisse Beimengungen von Spurenelementen
für die Farbe und Intensität der Farbe der Edelsteine verantwortlich
sind. Hier erstellte er seine Edelsteinexpertisen und Gutachten. Es war
in diesem Labor, wo er bei einem seiner Experimente mit Ammoniak seinen
Geruchssinn verloren hatte. Hier kochte er sein Risotto und trank dazu
sein Gläschen Wein. In den Abendstunden wurde sein Lab zum Konzertsaal,
wo er seine klassischen Platten auflegte und in Musik schwelgte.
Jedes Mal, wenn ich in meiner
Heimatstadt war, besuchte ich ihn in seinem Labor und der angrenzenden,
wundervollen Mineraliensammlung. Ich wurde nicht müde, mir immer wieder
die schönen, teilweise sehr seltenen Stücke seiner Kollektion
anzuschauen und ließ mir gerne von ihm erzählen, unter
welchen, teilweise abenteuerlichen Umständen und aus welchem Land
er diese Steine mitgebracht hatte. Einmal besuchte ich ihn - er war damals
schon fast 80 Jahre - und traf ihn ohne sein Gebiß an. Er entschuldigte
sich vielmals und vertraute mir dann verschmitzt an, daß er
seine „Beißerchen“ verlegt hätte.
„Ich Dusselkopf, den ganzen
Vormittag suche ich jetzt schon!“, murmelte er und lachte mich liebevoll-verlegen
mit seinem zahnlosen Mund an.
Gemeinsam mit ihm ging ich von
Tisch zu Tisch, auf dem seine Schätze ausgebreitet waren. Und dann
fanden wir, was wir suchten: rosa und weiß glänzend lagen
seine Zähne friedlich neben einer großen brasilianischen Amethystdruse.
Fast hätte man sie auch für ein seltenes Mineral halten können.
Onkel Georg freute sich stets
sehr über meine Besuche und bedauerte immer, daß ich so weit
weg von dem Städtchen lebte und wir uns nicht öfter sehen konnten.
Er hing sehr an uns Kindern, jedoch ich war sein ausgesprochenes
‘Herzblättchen’. Auch ich mochte diesen kauzigen, sehr intelligenten
und weitgereisten Mann sehr und war sehr traurig als ich eines Tages die
Nachricht über seinen Tod erhielt.
Eine kleine abschließende
Bemerkung zu der wundervollen Steinsammlung: nach seinem Ableben wurde
im Zuge eines Erbschaftsstreites alles auseinandergerissen und teilweise
regelrecht verscherbelt. Ich bin sehr froh, daß der arme alte Mann
nicht zusehen mußte, wie das Werk seines Lebens brutal und unwiederbringlich
zerstört wurde.
Vor kurzem wandelte ich
nochmals auf den Spuren dieses lieben alten Mannes. Zusammen mit meinem
Vater, der inzwischen selbst hochbetagt ist, machte ich einen Ausflug
zu der alten Wasserschleife, die vor Jahren einst unserem Onkel Georg gehörte.
Die „Hütt“, wie er sie
immer genannt hatte, liegt in einem romantischen, von einem kleinen Bach
durchflossenen Tal, unterhalb eines kleinen Waldes. Fast jedes Wochenende
waren wir an diesen Ort gekommen und hatten wunderbare Zeiten dort verbracht.
Besonders für uns Kinder war dieser verwunschene Platz ein herrliches
Spielparadies: wir badeten in dem alten, idyllischen Weiher und durchstreiften
die umliegenden Wälder auf der Suche nach den begehrten goldgelben
Pfifferlingen, die zusammen mit viel Zwiebeln gebraten, eine köstliche
Beilage zu dem herrlichen, auf einem Schwenkgrill zubereiteten Fleisch
und den großen, in der Schale gebratenen Kartoffeln waren. Hier zeigte
uns Onkel Georg, wie man die Grillkartoffeln „hüttengerecht verspeist“:
indem man mit der Faust kräftig auf die krosse Schale schlägt,
bis das weiße, duftende Fleisch der Kartoffel hervorquillt.
Ab und zu übernachteten
wir sogar auf der „Hütt“. An den stillen Abenden saßen wir dann
im romantischen Licht einer Petroleumlampe. Die Erwachsenen fachsimpelten
über die allgemeine politische Situation im Land oder lauschten auch
nur in die Nacht hinein, die erfüllt war von geheimnisvollen Geräuschen
und dem Zirpen der Grillen. An manchen Abenden legten wir auch alte Platten
auf, natürlich nur Klassik. Das alte Grammophon ächzte und stöhnte,
aber dennoch genossen wir die herrliche Musik. Noch heute, wenn ich Beethovens
Violinkonzert höre, diese wahnsinnig zärtliche Musik, denke ich
an diese Abende zurück, und es läuft mir kalt über den Rücken:
was waren das doch für wundervolle Augenblicke damals vor so langer
Zeit!
Wir Kinder waren aber meist
nach dem langen Tag, den wir mit Baden und Herumstreifen in den Wäldern
verbracht hatten, rechtschaffen müde und suchten schon bald unser
Lager in der alten Schleife auf. In aller Hergottsfrühe war es stets
Onkel Georg, der als erster auf den Beinen war. Bekleidet mit einem
einteiligen Badeanzug, den er offensichtlich aus seinen Jugendjahren herübergerettet
hatte und seinen knöchelhohen, robusten Schnürschuhen „à
la chez Leysser“ reckte er, tief die klare Luft einatmend, seine
Arme der aufgehenden Sonne entgegen und sang lauthals aus einer
Wagner-Oper:
“....nach Rom gelangt ich so.......es
ekelt mich der helle Schein......!“ Warum er ausgerechnet diese Arie wählte,
ich weiß es nicht mehr!
Sein schallender Gesang riß
auch den letzten Langschläfer aus den Träumen, und schon bald
saßen wir alle wieder einträchtig zusammen und ließen
uns ein deftiges Frühstück in der frischen, reinen Luft schmecken.
In regelmäßigen Abständen überprüfte Onkel Georg
seine zahlreichen, an den unglaublichsten Orten aufgestellten Mäusefallen.
Seine Beute war reichlich, da die Mäuse sich hier an diesem entlegenen
Ort, der von uns Menschen so sehr geschätzt war und wo es folglich
einige Reste zum Verspeisen gab, sehr wohl fühlten. Oftmals kam es
vor, daß Onkel Georg oder einer von uns selbst in die Falle gingen.
Wer denkt denn schon an eine Mäusefalle, wenn man schnell mal ein
paar Teller aus dem Schrank holen will? Unser Schreck und das nachfolgende
Gelächter waren immer groß.
All diese Erinnerungen hatte
ich im Kopf, als ich mich mit meinem Vater mühsam durch das
fast mannshohe Gras durchkämpfte. Und dann lag die alte Edelsteinschleife
vor uns! Offensichtlich war schon seit Jahren niemand mehr hiergewesen!
Dichtes Unkraut hatte das Gelände völlig überwuchert. Das
alte, rostige Wehr, mit dem das Wasser des Weihers gestaut worden
war, lag achtlos in einer Ecke. Der alte Weiher schimmerte dunkel-glänzend
und geheimnisvoll im Sonnenlicht, als ginge ihn das alles um ihn herum
überhaupt nichts an. Eine einsame Amsel in den Wipfel einer
hohen Tanne sang ihr schönes Lied, ganz wie damals.
Ein leichter Wind wehte leise
rauschend durch das hohe Gras und die dunkelgrünen Tannen. Sonst war
kein Laut zu hören. Perfekte Einsamkeit!
Ich bat meinen Vater, einen
Augenblick zu warten. Mühsam bahnte ich mir meinen Weg durch die hohen
Brennesseln und das dichte Unkraut zu dem alten „Donnerbalken“ ,
dem hinter der Schleife gelegenen kleinen „Örtchen“. Da war noch etwas,
was ich erkunden wollte! Abgesehen von den üppigen Brennesselbüschen,
die sich überall breitgemacht hatten, sah es hier noch so wie damals
aus.
Und dann sah ich sie: die kleine
Fotografie an der Bretterwand des Lokus! Es zeigte eine junge, hübsche
Frau, eine damalige Schauspielerin und Tänzerin, die ihren Rock
neckisch lächelnd hochhebt. Darunter die Worte, genau wie sie noch
in meiner Erinnerung waren.
„Hoch die Röck“.
Onkel Georg, der Spaßvogel,
hatte
es vor so vielen Jahren auf diesen stillen Ort der Besinnung und
Einkehr mit schelmischen Augenzwinkern angebracht.
Und so saßen wir die
ganze Nacht und erzählten, und je mehr wir erzählten, desto mehr
fiel uns allen ein. Es war einfach wunderbar.
Es ist doch für alle Menschen
gleich: die vielen kleinen Dinge, die in unserem Leben passieren und die
Erinnerung daran, haben uns geprägt und machen unser Leben aus.
Berlin, 14. Juli 2001/Gis
Text Copyright © 2001 by
Gisela Bradshaw