pe-tite-po-mme.


Je n'aime pas les premiers décembres. C'est à foison saturation ; un déferlement de myriades, du ce qui me semble astronomique, une apnée intelectuelle, un trou qu'on fore du petit doigt rongé.

Ce syndrôme est remarquable : dépôt onguiforme à nos terres calcaires, l'eau refroidie sacrificielle, voilà le patriotisme. De la tête de vieux dieux de terre cuite, qu'on priait, me Hercules !, vos ongles faits, à la cible dégradée, nos punaises décapitées, vise les yeux, vise les yeux.

Ce temps d'apprendre : mettez si vous voulez un e à leurs massacres, amis polyglotes, "il y a beaucoup de choses intéressantes à apprendre des intestins". Discrètement crispés, et finement nerveux, à bredouiller que c'est surtout qu'il en manque, finissent et jouent un peu d'orgue : ça détend.