"Je vais vous expliquer les orages. Mais avant ça, il va falloir que vous donniez votre sang."


Le soir il pleuvait, il y avait des yeux jaunes à regarder sur les toits. Les chats ne sont chats qu'humides et pesants, mobiles et sous la pluie. J'étais agenouillée au pied d'une cheminée fermée, dans un grenier blanc et sombre, je défaisais des poupées de glaise. Les crampes de ces demoiselles se manifestent bruyamment (je susurre, et j'entends Sa belle voix), s'éteignent lorsqu'elles perdent leurs bras, leurs jambes et le bas de leur cou. Evidemment, je joue au petit mensonge. J'asphyxie leurs déjections par de petites croix sur leurs bouches molles. J'écoute vaguement leurs bustes flancher en emportant les bras droits dans les mains gauches. J'ouvre la fenêtre, ça sent la pluie, les bras de glaise s'asseyent au bord des tuiles. J'envoie ma vapeur et du plus petit au plus grand : nature qui prend mes pieds, nature dans les livres, nature dans un oeil de mouche, nature de mouche dans les livres. Les bras se tordent, une jambe tombe et se brise. Je colle ma bouche sur un ventre dur.

je vais me pulvériser la poitrine à la scie à viande et me faire fondre le cul dans la casserole de pâtes je serai plate et rouge et je pourrai crever dans le caniveau et passer dans les interstices. I'M NOT A LITTLE A GIRL I'M TWO HANDS IN A BOTTLE OF WHISKEY AND I'D LIKE TO FUCK THE CUCKOOS WHO ARE SCRUTINIZING ME.

J'écoute des vues d'hommes hauts. Ils ne savent que faire des petites filles qui jouent avec leurs nattes. Je prends des notes. Il faut, en gros, arrêter Paris et rétablir les équilibres des bâtiments religieux avec des pierres bleues.


La pluie met des hommes nus et humides dans les temples. Les genoux en croix, cognants et noueux, ils se tiennent tant bien que mal face aux prêtres et aux hommes bien habillés. Ils acceptent, le coeur saignant, de livrer leurs pères dans des robes sombres et du bois précieux, ils ravalent leurs mots et leur haine de l'encens, pleurnichent sous l'écho. Ils pleurnichent encore devant leurs mères en soie, baignantes, à l'intérieur du cocon spongieux des murs de la lenteur. Où plus personne ne simule l'équilibre.