Le trousseau

L'autre jour j'allais porter quelques boîtes au recyclage. Soulevant le couvercle (ou capot), il y avait là… un trousseau de clefs. Pas un petit, non. Un trousseau avec une dizaine de clefs, toutes semblables bien que non identiques. Un trousseau de concierge quoi…  Que faisait ce trousseau au recyclage ?  Quelles portes ouvraient ces clefs ? quelles serrures déverrouillaient-elles ?  Aucune idée. Je me suis quand même emparé du trousseau, pensant d'abord le restituer à qui l'aurait laissé là. Puis je suis revenu sur cette décision. Après tout, l'une de ces clefs pourrait bien ouvrir la porte de mon propre appartement — il s'agit d'un modèle assez commun. Je ne suis pas expert serrurier, mais je sais qu'on peut déverrouiller une serrure même si les dents d'une clé ne sont pas tout-à-fait identiques à celles de la bonne clé. Alors je me suis emparé du trousseau, l'ai fourré dans ma poche.

Bien entendu, je ne peux m'empêcher de songer à celui ou celle à qui appartient le trousseau. Et puis, le fait d'en disposer fait de moi une menace, un danger, autant qu'un inconnu constituerait pour moi une menace, un danger, dans la mesure où il ou elle eût le trousseau en sa possession, et qu'il ou elle eût quelque mauvaise intention. Bien sûr, je n'ai pas l'intention de me servir de ces clefs. Mais ça, celui ou celle qui a perdu le trousseau l'ignore.

(2003)