Hänschen klein
ging allein
in die weite Welt hinein,
Stock und Hut
stehn ihm gut,
ist ganz wohlgemut.
Aber Mutter weinet sehr,
hat ja nun kein Hänschen mehr.
Wünsch dir Glück,
sagt ihr Blick,
kehr nur bald zurück!

Sieben Jahr
trüb und klar
Hänschen in der Fremde war.
Da besinnt
sich das Kind,
eilet heim geschwind.
Doch nun ist's kein Hänschen mehr,
nein, ein großer Hans ist er,
Stirn und Hand
braun gebrannt,
wird er wohl erkannt?

Ein, zwei, drei
gehn vorbei,
wissen nicht,
wer das wohl sei.
Schwester spricht:
Welch Gesicht!
Kennt den Bruder nicht.
Kommt daher die Mutter sein,
schaut ihm kaum ins Aug' hinein,
ruft sie schon:
Hans, mein Sohn!
Grüß dich, Hans, mein Sohn!