Diciembre 94, nochebuena en el Spur`s.
Su nombre era Belén y sus ojos pura miel
una misionera de rebelde piel.
Tras dos horas de divagues sobre la revolución
me fusiló con sus labios y me dijo "vámonos"
Y nos rajamos a su hogar cerca de la Terminal y en su cama pasamos la navidad.
Dulce Belén
ella fue
un caramelo agridulce de pasión.
Y es cierto que
nunca la amé
o ella tal vez se merecía algo mejor: un super hombre del hombre
y no un vicioso del punk rock.
Entre sexo, porro y libros aprendimos a soñar
una patria liberada y con justicia social
Y con canciones de Silvio y algún "hey ho let´s go"
se creyó eso de "el angel que pasó".
Me hablaba de rebeliones por todo el interior,
de uno de sus compañeros que desapareció
y cuando quise información sobre su organización
me cortó y dijo "no preguntes más".
Y de Belén no quise ser más su rehén
y me escapé de su calor.
Y la dejé
y me alejé
no regresé y me volví un cazador, un nómada sin corazón, un buen amigo del dolor.
Marzo del 99, en la plaza la busqué
y en el medio de las balas, fuerte su nombre grité.
Pero era tarde ya
se incendiaba la ciudad
y entre la muerte grité ¿adónde estás?
Y me fui en la soledad
maldiciendo esta ciudad
y el recuerdo de su piel me hizo llorar.
Dije mi verdad en su momento, sin miedo a caer.
Fui ladrón de caminos, tal vez.
La Historia de esta tierra me marcó en la piel como el látigo a un buey.
¿Cuántos mártires bajo la tierra cayeron en su ley?
¿Cuántos màs?
Y en 1870 el destino se torció y sigue torcido hasta hoy.
Tanta sangre derramada no ha servido para nada si la Historia la escribió el vencedor.
Yo soy el indio que la conquista no mató, el mensú que jamás se esclavizó.
El obrero rebelado, el campesino levantado en insurrección.
Sangrando explotación.
Ahora sólo hay un gran silencio, impotencia de una nación y un pueblo con un ancestral dolor.
¿Cuántos mártires bajo la tierra cayeron en su ley? ¿Cuántos màs tendremos que perder?
