Vengo de la Extremaura,

de ponerle a mi caballo

de plata las herraúras. 

(Canción popular anónima)  

Ya quedan pocos caballos;

plata, no queda ninguna.

Cerros de almagre y picón

en que te asientas, Campillo,

que no llegaste a ser campo

y te quedaste en el "illo".

¿A donde miras? ¿A Hornachos

de los naranjos moriscos?

¿0 la Azuaga escondida,

que siendo tierra extremeña

es camino de Sevilla?

Campillo, en que yo nací,

 Prometeo encadenado,

somos tu entraña y tu vida,

trozos que van arrancando

con zarpas de acero y luto,

cuatro mil buitres leonados.

Nos fuimos lejos de ti

arrastrados por la vida;

ni por pobres ni por ricos

aunque sea tu tierra rica.

A las tierras de Alemania

allá por la Europa fría.

 A la América o Cataluña.

Otros, nos quedamos cerca,

en la severa Castilla.

Todos nacimos de ti,

de tí sentimos nostalgia.

Todos llevamos tu sangre

desgarrada de tu entraña.

Cuando los buitres del Tiempo

te hieren con cien tenazas,

eres matriz, que da vida

y multiplica tu raza.

A donde halla un extremeño

emigrado de su patria,

la flor de la Extremadura

dé el aroma de una clase;

hombres de temple, castúos,

trabajadores tenaces.

Valgo poco, ya lo sé,

pero soy de aquí, como mis padres,

y a esta tierra en que nací

le dedico mi homenaje.

Escrito en las piedras del castillejo y a la sombra de una encina en la carretera de la Peraleda del Zaucejo en septiembre de 1983

Antonio Pizarro Luna.