Las últimas 24 horas han sido para la historia: en su transcurso, cerca de 40 misiles cayeron sobre este aterrado centro turístico y portuario que no termina de salir de los refugios subterráneos. Ni de su asombro.

Ayer no hubo víctimas, pero un edificio de tres pisos situado cerca de los elegantes hoteles del Monte Carmel se derrumbó parcialmente por un cohete que era mucho más que un Katyusha.

Y no es mala puntería: los disparos de la guerrilla de Hezbollah empiezan a adentrarse más al Sur y más al centro, con lo que el temor declarado es que alcancen las ciudades de Tel Aviv y Jerusalén, situadas a 80 kilómetros de sus actuales blancos.

“Si pueden atacar en Haifa o darle, como hicieron, a una fragata en el mar es que ya pueden llegar a cualquier lado”, empieza a ser el comentario temeroso.

En Haifa no tiene necesidad de decirlo. La guerra de cohetes –y la “psicológica”, por desgaste o por temor a lo que puede venir– está haciendo estragos. El de ayer fue un día bajo sirenas: la primera sacó a todo el mundo de la cama cuando todavía no había amanecido.

“¡Ataque, ataque, ataque!”, es el mensaje de la señal. Los hoteles desagotaron pasajeros mal dormidos escaleras abajo: los turistas, con sus documentos en mano. Los periodistas –abrumadora mayoría– con cámaras y máquinas de fotos. Un grupo obedece y va al refugio subterráneo, el otro, a la terraza, a filmar, a ver y a tomar nota.

Pasa al tiempo y las explosiones no llegan. “Falsa alarma”, se disculpa alguien, y todos a la cama. Todos, menos los aviones israelíes que se van para bombardear Beirut, como todos los días. Y aquí la jornada prometía ser tranquila y hasta algunos, no más de veinte, se animaron a pisar la playa.

No fue por mucho, porque pasado el mediodía empezó el castigo. A las 13.30 se oyeron las primeras explosiones. LA NACION contó nueve, dos de ellas muy fuertes. Y, con ellas, el grito histérico de una mujer que ordena a sus hijos cerrar la ventana.

Habitantes solitarios de la ciudad desierta, dos operarios de limpieza deciden que la cosa no es para tanto y siguen empujando su carrito. En la bahía, cerca de la codiciada refinería que buscan los misiles, dos fragatas de guerra navegan en guardia. Pasa un auto de policía y por el altavoz ordena “pónganse a refugio, salgan de las calles”. Y no tiene casi quien lo oiga, salvo los dos operarios y su carrito.

Otra sirena; llega la segunda oleada. LA NACION cuenta tres explosiones. Desde la terraza se ve claramente la estela blanca de uno de los misiles dirigiéndose hacia el cerro de los hoteles. Algunos periodistas se echan al piso. El misil estalla en el aire: “Lo interceptaron”, grita uno.

No hubo confirmación oficial. Colina abajo, los operarios del chaleco naranja se levantan de su propio cuerpo a tierra y tendrán que empezar otra vez: el carrito se ha volcado.

Pasa el rato y la gente empieza a salir de los refugios como quien dice que ya ha sido bastante, que ya basta. Pero entonces llega la tercera oleada: las sirenas suenan a las 15.10 otra vez y el ataque parece más intenso, más potente. LA NACION cuenta cuatro explosiones muy fuertes.

Vuelve la calma y, poco a poco, la gente se anima, otra vez, a salir de los refugios. Muchos están agotados. Hablan de lo que pasa: que no duermen, que no comen, que no digieren, que no se concentran, que no nada. Que no quieren que los hijos vean televisión porque están hartos de oírlos hablar de que vienen las bombas.

Hay daños por toda la ciudad. Se habla de heridos, pero las autoridades niegan que haya habido muertos. Han sido cerca de 40 cohetes y el paisaje lo demuestra: es difícil moverse, no hay trenes, apenas si pasan colectivos y los taxistas sólo aceptan salir a la ruta bajo tarifas de excepción. Mucha gente se quedó en su casa y no fue a trabajar.

En medio queda la extraña historia que difundió la televisión local: asegura que el gobierno israelí quiso negociar blancos de ataque con Hezbollah. O sea: que si los cohetes de la guerrilla islámica no le daban a la codiciada refinería de la bahía, la aviación israelí no atacaría el sistema eléctrico de Beirut. Pero las imágenes del destrozo en Beirut hablan por sí solas.

La versión del supuesto “canje” se atribuyó a fuentes militares y muchos quisieron ver en ello una suerte de principio de sensatez. Pero eso sí que fue una falsa alarma. Tal vez la única para lamentar que no haya sido de verdad.

Por Silvia Pisani, La Nacion, Martes 18 de julio de 2006