Crónicas masculinas
Inmigrantes
Por Sergio Sotelo (*)

"Estación de tren de San Sebastián, en la norteña España. Junto a una txapela (boina vasca) que certifica que la cafetería compitió en el IV Campeonato de Pintxos (tapas) de Guipúzcoa, hay un reloj que marca las ocho. E­­spejada en la pared, entre anises, la concurrencia combate el frío de diciembre según la costumbre. Ninguna combinación es, a priori, descartable: valen los cruasanes bañados en cafés con leche, un cortado para empujar un bocado de tortilla de patata, las cervezas con magdalenas, un café rebajado con una gota de brandy...

El aire es un emplaste del humo azulado que emana de los cigarrillos prendidos por los parroquianos. Una voz asomada a la TV es la única cosa que rompe el mutismo general. Esa y la voz de un joven que musita algo como "café olé". Ante la perplejidad del barman, el joven se vuelve al costado. Su voz es ahora una interrogación de sonidos guturales. "Con leche...", le dice uno de sus acompañantes, un moreno que recuerda a Omar Sharif. En el otro extremo, hay una decena de rumanos –una proporción entre los cuatro millones de extranjeros que viven en España– arracimados frente a una mesa. Mientras pago mi café, voy rumiando las palabras de un amigo progresista y optimista. "Si esta gente quiere integrarse en España, lo primero que tiene que hacer es frecuentar los bares". Que así sea.

(*) El autor, español, es redactor de LA NACION REVISTA
La Nacion, 23 de enero de 2005