Ese que queda ahí, que dice ahí que ya hemos empezado a desandar el llanto, a desandar los doses hacia el cero caído. El niño, padre del hombre aquel izado a bruscos empujones de desgracia. El pobre miserable que nos lanza puñados de terrible ternura y queda suavemente sollozando, sentado en su ataúd. El mendigo de nada o de justicia. El roto, el quebrantado, pero nunca vencido. El pueblo, la promesa, la palabra.