Qui, ora
a che tutto ciò, e quest'ultima scintilla,
pigra, a riprova del tuo mulino di esiti,
e quel vento, caldo di resina, scompiglio
di cipressi, tiepido ora, di intenzioni
a che, questa inferma primavera, vista
come di lontano, forse cieca di fiori
e di frutti, a sgranare i tuoi tumidi
occhi, riprovi, con dovizia di luci
e di ombre, estati di morti e più
01/01/2002