Где-то на 8-ом километре,
Прищурясь на левый глаз,
Я жду перемены ветра,
Я жду уже целый час.
Я молча смотрю, как дети
От слов не зависят в днях,
Как дни зависают эти
Вне смысла, в пустых словах.
Я нравлюсь, когда без грима,
С той разницей, что без слов,
Никто не проходит мимо.
Возможно, это любовь.
И медленно день воскресный
В меня проникает, внутрь.
И я просыпаюсь в тесном
Пространстве воскресных утр.
Терпение ценно особо
На километре восьмом,
Когда безразлична проба,
Поставленная умом.

Ночь. Февраль 8. 2000