Дороги без путников белыми лентами
С гор сбегают в дольние степи.
Широкие паруса кораблей бессонных
Трепещут в северном ветре.
Лучшее время ноября - четыре часа,
Четыре холодного дня.
Небо сапфировых гладей, и солнца
Полосы кутают в зиму, стоящую рядом, меня.
Дороги без путников ведут в души пустоту,
Где полевые цветы истоптаны, глаза никого не ждут.
Охра древесных лохмотьев смеётся вниз,
И пеналы улиц пожирают десятками тысяч усталых прохожих.
Я тоже в их бесконечном числе, я тоже.
Но ночь в ноябре холодна и бескрайна,
Хотя в ней так тянет летать,
В бесшумности холода вновь ощутить белизну
Негативную ночи. А после катиться,
Катиться клубком до рассвета, до праздного дня,
Как свет, в этот день, словно в щель, просочиться,
И снова играть меня.

Вечер. Ноябрь 24. 1998