Pablo Neruda
Puedo escribir los versos más tristes esta
noche.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Escribir, por ejemplo: "La noche esta estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos."
El viento de la noche gira en el cielo y canta.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.
En las noches como esta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.
Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Como no haber amado sus grandes ojos fijos.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.
Oir la noche inmensa, más intensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.
Que importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche esta estrellada y ella no está conmigo.
Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.
La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
Ya no la quiero, es cierto, pero cuanto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.
De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.
Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.
Porque en noches como esta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.
Aunque este sea el último dolor que ella me causa,
y estos sean los últimos versos que yo le escribo.
Libro de las preguntas
Si he muerto y no me he dado cuenta
¿a quién le pregunto la hora?
¿De dónde saca tantas hojas
la primavera de Francia?
¿Dónde puede vivir un ciego
a quien persiguen las abejas?
Si se termina el amarillo
¿con qué vamos a hacer el pan?
Dime, ¿la rosa esta desnuda
o sólo tiene ese vestido?
¿Por qué los árboles esconden
el esplendor de sus raíces?
¿Quién oye los remordimientos
del automóvil criminal?
¿Hay algo más triste en el mundo
que un tren inmóvil en la lluvia?
¿Qué cosa irrita a los volcanes
que escupen fuego, frío y furia?
¿Por qué Cristobal Colón
no pudo descubrir a España?
¿Cuántas preguntas tiene un gato?
¿Las lágrimas que no se lloran
esperan en pequeños lagos?
¿O serán ríos invisibles
que corren hacia la tristeza?
¿Qué pensarán de mi sombrero,
en cien años más, los polacos?
¿Qué dirán de mi poesía
los que no tocaron mi sangre?
¿Cómo se mide la espuma
que resbala de la cerveza?
¿Qué hace una mosca encarcelada
en un soneto de Petrarca?
¿Y qué dijeron los rubíes
ante el jugo de las granadas?
¿Pero por qué no se convence
el Jueves de ir después del Viernes?
¿Quiénes gritaron de alegría
cuando nació el color azul?
¿Por qué se entristece la tierra
cuando aparecen las violetas?
Amor, amor aquel y aquella,
si ya no son, ¿dónde se fueron?
Ayer, ayer dije a mis ojos
¿cuándo volveremos a vernos?
Y cuando se muda el paisaje
¿son tus manos o son tus guantes?
Cuando canta el azul del agua
¿cómo huele el rumor del cielo?
¿El 4 es 4 para todos?
¿Son todos los sietes iguales?
Cuando el preso piensa en la luz
¿es la misma que te ilumina?
¿Has pensado de qué color
es el Abril de los enfermos?
¿Qué monarquía occidental
se embandera con amapolas?
¿Qué distancia en metros redondos
hay entre el sol y las naranjas?
¿Quién despierta al sol cuando duerme
sobre su cama abrasadora?
¿Canta la tierra como un grillo
entre la musica celeste?
¿Verdad que es ancha la tristeza,
delgada la melancolía?
¿No será nuestra vida un túnel
entre dos vagas claridades?
¿O no será un claridad
entre dos triángulos oscuros?
¿O no será la vida un pez
preparado para ser pájaro?
¿La muerte sera de no ser
o de sustancias peligrosas?
¿Y cómo se llama ese mes
que está entre Diciembre y Enero?
¿Con qué derecho numeraron
las doce uvas del racimo?
¿Por qué no nos dieron extensos
meses que duren todo el año?
¿No te engaño la primavera
con besos que no florecieron?
¿Por qué no nací misterioso?
¿Por qué crecí sin compañía?
¿Quién me mando desvencijar
las puertas de mi propio orgullo?
¿Y quién salió a vivir por mí
cuando dormía o enfermaba?
¿Qué bandera se desplego
allí dónde no me olvidaron?
Si todos los ríos son dulces
¿de dónde saca sal el mar?
¿Cómo saben las estaciones
que deben cambiar de camisa?
¿Por qué tan lentas en invierno
y tan palpitantes después?
¿Y cómo saben las raíces
que deben subir a la luz?
¿Y luego saludar al aire
con tantas flores y colores?
¿Siempre es la misma primavera
la que repite su papel?
Pablo Neruda (C) Herederos de Pablo Neruda
|
|
Versión en Inglés
|
| Muy pronto tendré una versión en
Inglés de mis páginas. Por el momento me encuentro trabajando
en la misma así que vuelvan pronto para revisar los cambios. |
|
![]Alfil[](../../imagenes/alfil.gif)
