No son colinas ni son jardines por donde corre Blanquita Blanca
no hay manantiales ni mariposas de los que pintan cuentos de hadas,
fue su paisaje gris pincelada de las basuras amontonadas
y en sus recuerdos de calles largas vió de cemento también las almas.

Blanca Rodríguez, así se llaman, miles de gentes en las barriadas,
voz de concordia son sus palabras, ellos reciclan la intolerancia,
porque allí crecen las esperanzas de corazones que no se apagan.

Blanca Rodríguez volvió carrozas las calabazas que otros botaron,
Blanca Rodríguez creció luchando y amó su casa y amó su barrio.

De sus palabras brotaron sueños y de sus sueños un vecindario,
su propia fuerza, sus ilusiones, sus corazones ellos juntaron.

Blanquita, Blanca, la comunera, mujer del pueblo, mujer de veraz
con ella marchan, siempre encendidas, luces que anuncian amor y vida.

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