En las almas amantes las ilusiones,
heridas por la mano del negro hastío,
agonizan y mueren entre aflicciones,
que humedecen las gotas del llanto mío.

Ya pasó el duro invierno con sus negrores,
y al sol de primavera se funde el hielo,
ya cantan en el bosque los ruiseñores,
y de brillantes flores se cubre el suelo.

Al calor de los besos las ilusiones
vuelven al pecho herido, dulce alegría,
y en las amantes almas las aflicciones
mueren como sombras que rasga el día.

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