Para qúe los libros, para qué Dios mío!

Leí muchos libros, leí tánto, tánto,
que al fin se cansaron de hacerlo mis ojos.

Hoy sólo me resta un poco de llanto,
una honda amargura y un hondo quebranto,
un mundo de espinas y un bosque de abrojos.

Qué sabio ha pidido mecerse en la bruma,
qué artista una gota formar del rocío?

Oh, pobres poetas, romped vuestra pluma,
no veis cómo escribe sus versos la espuma,
no oís como canta sus himnos el río?

Debajo de un árbol medito y escribo
y a todos los hombres que pasan les digo:
la vida es un viaje, yo soy un romero,
cansado de todo dormir solo quiero
el último sueño de paz y de olvido.

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