Ellas son el recuerdo de aquellas horas
en que presa en mis brazos te adormecías,
mientras yo suspiraba por las auroras,
auroras de tus ojos, que no eran mías.

Ellas son mis gemidos, capullos hechos,
los intensos dolores que en mis entrañas
sepultan sus raíces, cual los helechos,
en las húmedas grietas de las montañas.

Ellas son tus desdenes y tus reproches,
son tus pérfidas frases y tus desvíos,
son tus besos vibrantes, abrasadores,
son pétalos tornados negros y fríos.

Guarda pues este triste y débil manojo
que te ofrezco de aquellas flores sombrías,
guárdalo y nada temas que son despojos
del jardín de mis hondas melancolías.

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